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郭子兴的中军帐里又摔了碗。
碎瓷片从帐帘缝隙里蹦出来，一块飞到帐外站岗的亲兵脚边，亲兵缩了下脖子，眼皮都没抬。这种事最近三天发生了五回，大伙都习惯了。
帐里面两拨人吵得唾沫横飞，孙德崖那边的人说粮饷分得不公，郭子兴这边的人说兵员调配有猫腻，两边拍桌子的声音隔着三层帐布都听得清楚。
朱重八蹲在营帐后面的柴垛旁边，手里捏着半块干饼，嚼了两口咽下去，拍拍手上的渣子站起来。
汤和从拐角走过来，肩上扛着一捆箭矢，往柴垛边一扔，凑过来压着嗓子说：“又吵上了，孙德崖的人昨晚在东营截了咱们一车粮，郭帅的脸绿得跟菜叶子似的。”
朱重八没接话，扭头往中军帐的方向看了一眼。帐帘掀开，一个穿皮甲的军官骂骂咧咧地走出来，脸上带着一道新鲜的抓痕，是刚才扭打时挂的。
“走不了了。”汤和把嗓门压得更低，“再待下去，孙德崖迟早对咱们动刀子。”
“回乡。”朱重八开了口，声音不大，两个字从牙缝里挤出来的。
汤和愣了一下。
“回钟离，找老弟兄们。”朱重八把腰带紧了一扣，转身往自己的营帐走，“郭帅这条船，载不了几个人。”
三天后，钟离老家的村口土路上扬起一片灰。
朱重八带着汤和跟几个亲随，骑着从濠州军营里顺出来的瘦马，马蹄子踩在干裂的土路上哒哒响。村子比他三年前离开的时候更破了，土墙塌了半边，篱笆歪歪扭扭插在田埂上，田里没有庄稼，荒草长得比人腰还高。
徐达站在村口的老槐树底下，手里攥着一把柴刀，刀刃上还带着新砍的木屑。他比朱重八矮半个头，但肩膀宽，站在那里像一堵墙。
朱重八翻身下马，两个人对视了一息。
徐达把柴刀往腰带里一别，咧了下嘴：“等你好几个月了，还以为你死在濠州了。”
“死不了。”朱重八拍了下他的肩膀，骨头硌手，“饿不死的人不怕死。”
徐达跟着他往村子里走，边走边说：“周德兴在东头打铁，我去喊他。”
当天晚上，村东头的破祠堂里点着三盏油灯，灯芯烧得噼啪响，烟气把屋顶的蛛网熏黑了一层。
二十四个人挤在祠堂里，有的坐在石阶上，有的靠着墙柱子，有的蹲在地上。年纪最大的四十出头，最小的才十六，脸上还带着没褪干净的稚气。
朱重八站在供桌前面，供桌上的牌位歪了，他顺手扶正，转过身扫了一眼底下的人。
“跟我干，有饭吃，有仗打，有地种。”
没有什么慷慨激昂的话。二十四个人里，有十七个当场点了头。剩下七个互相看了看，第二天早上也来了。
汤和从旁边递过来一捆红布条，朱重八接过去，扯了一条绑在自己额头上，多出来的布头垂在耳朵旁边，被风一吹往后飘。
二十四条红巾裹上了二十四颗脑袋。
弹幕飘了几条。
“这就是后来的淮西二十四将。”
“开局二十四个泥腿子，结局一个大明王朝。”
画面跳到半个月后。
钟离县城边上的集市，说是集市，其实就是几间没塌的铺面前面摆了些破烂摊子，卖盐的、卖草药的、补锅的，稀稀拉拉十几个人在转悠。
集市最角落的一棵歪脖子树底下，摆了张矮桌，桌上铺着一块褪了色的蓝布，布上放着一个签筒，签筒里插着几十根竹签，竹签头上染了红漆，红漆掉了大半。
苏长青坐在矮桌后面的板凳上，身上换了件灰布长衫，头上扎了条青巾，手里捏着一把蒲扇，有一搭没一搭地扇着。
一个算命先生。
摊子前面的布幡上写了四个字：观相断命。
徐达带着几个人从集市中间穿过去，步子迈得大，脚上的草鞋踩在碎石路面上啪啪响。他腰里别着一把环首刀，刀柄上缠着麻绳，走路的时候刀鞘磕在大腿上，铛铛地晃。
苏长青从蒲扇后面看着这群人走过去，眼皮抬了一下，又落回去。
徐达，寿终正寝。汤和，善终。周德兴，洪武二十五年，死。
这些人的命数像翻开的书页一样摊在他眼前，每一页他都读过。
汤和走在最后面，经过算命摊子的时候脚步慢了一拍，扭头往矮桌上瞅了一眼。他这人从小就信这个，小时候村里来个瞎子算命的，他能蹲在旁边听一下午。
“哎，重八。”汤和拽了一下前面朱重八的袖子，下巴往算命摊子那边努了努，“算一卦？”
朱重八回头看了一眼那个摊子，看了一眼坐在桌后面的灰衫人，脚步没停。
“少扯淡，还有正事。”
“又不花几个钱。”汤和已经转身往回走了，朝苏长青那边喊了一嗓子，“先生，给我兄弟看个相，多少钱？”
苏长青的蒲扇停了一下，抬头看过去。
汤和已经拽着朱重八往摊子跟前走了。朱重八被他拉得身子往后仰了一截，脸上带着点不耐烦，但没硬挣，由着汤和把他拖到矮桌前面。
苏长青放下蒲扇，看着站在面前的朱重八。
那张脸他见过。荒野的土路上，快饿死的要饭和尚，跪在地上磕头的额头上沾着干土。
现在这张脸上有了肉，颧骨没那么吓人了，但骨架没变，鼻梁高挺，下巴前翘，两只眼珠子黑沉沉的，盯着人看的时候像在拿秤称你几斤几两。
朱重八也在看他。
眉头拧了一下，嘴角动了动，像是在辨认什么东西，但没说出来。
苏长青从桌上摸出一支秃了头的毛笔，蘸了蘸砚台里快干了的墨，扯过一张发黄的草纸。
笔尖落在纸上，写了四个字。
日月重明。
他把草纸推到朱重八面前。
朱重八低头看了一眼那四个字，瞳孔缩了一瞬。他的手按在草纸上，五根手指攥住纸面，纸被揉成一团，塞进袖子里。
另一只手已经摸上了腰间的刀柄。
刀拔出来三寸，刀刃的寒光从刀鞘口透出来，映在苏长青的脸上。
“你知不知道你在写什么？”朱重八的声音压到了嗓子最底下，喉结滚了一下，“这四个字传出去，我跟你都是死。”
汤和脸色变了，往前凑了一步想看那张纸上写了什么，被朱重八一胳膊肘顶了回去。
苏长青坐在板凳上没动，蒲扇搁在膝盖上，仰着头看站在面前的朱重八。
“刀剑斩不断天命。”他的声音平得像念别人的事，“你且去吧，前路尸山血海，莫忘初心。”
朱重八的刀停在三寸处，没再往外拔，也没推回去。他盯着苏长青的脸看了五六息，眼珠子一动不动。
然后他把刀推回鞘里，转身就走，步子比来的时候快了一倍。
汤和跟在后面小跑着追，嘴里喊：“怎么了？写了什么？”
朱重八没回头，袖子里攥着那团纸的手指收得更紧了。
弹幕炸了。
“朱老板的疑心病从小就有了。”
“老祖这波剧透太致命了，也就是朱元璋能兜住。”
“日月重明，日月为明，这是在说大明啊。”
画面跳了。
北方，汴梁城外。
元军的旗帜铺天盖地，从城东一直排到城西，蓝底白纹的旗面在风里猎猎响。帐篷连成片，炊烟从营地里升起来，远看像一层灰雾罩在平原上。
察罕帖木儿骑在马上，手里攥着一份军报，纸页被风吹得哗哗响。他把军报往身旁的副将手里一塞，勒住马缰，眼睛盯着北面的地平线。
“刘福通退了。”副将扫了一眼军报，“北方红巾军丢了汴梁，往安丰方向撤。”
察罕帖木儿没说话，拨转马头往营地里走。马蹄踩过一面落在地上的红巾旗，旗面被踩进泥里，红布上的泥印子像一个个脚底板。
弹幕飘了两条。
“察罕帖木儿，元末最能打的将领，没有之一。”
“刘福通扛不住了。”
夜里，北方的天幕黑得没有边。
苏长青站在一处荒丘的顶上，麻衣的下摆被夜风掀着。他仰着头，看天上的星。
北斗七星挂在天幕正北方，斗柄指向西，七颗星连成的勺子在黑幕上亮得扎眼。
他看了很久。
风从北面吹过来，带着干草和泥土的气味，灌进袖口里，把衣袖吹得鼓起来。
星光映在他的眼底，冷的，远的，跟四十六亿年前一样远。
弹幕只飘了一条，速度很慢。
“元朝气数未尽，这条路上还要填多少白骨。”