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大马士革，总统府。
下午三点。
阿萨德把那个俘虏的口供看了三遍。
北约顾问。英国口音。
在土耳其部队里指挥炮兵。他把纸放下，抬头看着国防部长。国防部长站在他面前，脸色灰败，像刚从棺材里爬出来的。
“英国人，”阿萨德说，“英国人直接下场了。”
国防部长点头。
“俘虏说，那个顾问叫詹姆斯·麦克唐纳，上尉军衔，以前在英军皇家炮兵服役。去年退役，今年被一家‘私营军事公司’雇了，派到土耳其。他不光是顾问，还直接指挥炮击。霍姆斯北边那轮炮击，就是他定的坐标。”
阿萨德没说话，看着窗外。那些举照片的人还在。风很大，照片上的脸在风里一晃一晃的，像活的。
“告诉马希尔，那个英国人，活着要，死了也要。”
国防部长转身要走。
“等等。告诉马赫卢夫，前线的俘虏，不管哪个国家的，都留着。英国人的，美国人的，法国人的，德国人的。留着，有用。”
霍姆斯北郊，叙利亚第3师阵地。下午四点。
马希尔蹲在战壕里，举着望远镜看着北边。土耳其人的阵地就在前面不到两百米。
战壕里的人影在动，坦克的炮管在转，机枪手在换弹匣。
他看见一个穿不同制服的。
不是土耳其人的土黄，是英军的沙漠迷彩。那人蹲在战壕里，手里拿着地图，正在和几个土耳其军官说话。
马希尔放下望远镜。“狙击手。”
一个士兵爬过来，趴在他身边。“将军。”
“北边，第二道战壕，第三个射击口。穿迷彩服那个，不是土耳其人的。”
狙击手架起枪，瞄准镜对着那个方向。
马希尔按着他的肩膀。“别打死，打腿。”
枪响了。那个穿迷彩服的人栽下去的。
像被人从背后推了一把，脸朝下趴在地上，手里的地图飞出去，被风吹到战壕外面。
土耳其人慌了，有人趴下，有人往后跑，有人去拖那个受伤的人。
“再打。拖人的那个。”
去拖人的那个土耳其士兵胳膊中弹，松开手，往后滚。那个穿迷彩服的人趴在地上，一动不动。
“他死了？”狙击手问。
马希尔举着望远镜。那个人的腿在动，左腿，抽搐似的在蹬。
“没死。腿断了，但还活着。告诉兄弟们，今晚摸过去，把人抢过来。活的。”
晚上十点，霍姆斯北郊，两军阵地之间的无人区。
夜很黑，没有月亮。风从北边吹过来，冷得刺骨，带着硝烟味和血腥味。
马希尔趴在地上，慢慢往前爬。膝盖磨破了，手肘磨破了，下巴也磨破了。他感觉不到疼。前面就是那个英国人下午趴过的地方，地上还有血迹，黑褐色的，在夜视仪里泛着暗光。
副官跟在他后面，两个人，一前一后，像两条在泥里钻的蚯蚓。土耳其人的阵地就在前面不到五十米。探照灯的光柱在无人区扫来扫去，每隔几秒就有一道白光从头顶掠过。
马希尔停下来，趴着不动。光柱过去了。
他继续往前爬。
在地上摸到一只手。
他顺着那只手往上摸，摸到胳膊，摸到肩膀，摸到脸。
那人嘴被堵住了——不是被人堵的，是摔下去的时候嘴里塞了一嘴泥。
马希尔把他嘴里的泥抠出来。
那人喘了口气，咳嗽起来，声音很小，像猫叫。
“詹姆斯·麦克唐纳？”马希尔用英语问。声音压得很低，几乎贴着那人的耳朵。
那人没说话。呼吸很重，像拉风箱。
“你是英国人。北约的人。你帮土耳其人打我们。我们想要你活着。”
马希尔抓住他的衣领，往后拖。副官抓住那人的腿，两个人，一前一后，往自己的阵地拖。那人没叫。不是不想叫，是叫不出来。疼的，疼得连叫的力气都没有。
回到自己的战壕，马希尔把人放在地上，蹲下来，看着他。三十多岁，脸很瘦，胡子刮得很干净。左腿从膝盖以下全是血，裤管湿透了，黏糊糊的。
“军医。”
军医爬过来，打开药箱。剪刀剪开裤管，伤口露出来。膝盖以下，小腿肚子被子弹打穿了，肉翻开着，白惨惨的，能看到里面的骨头。
“骨头没断。”军医说，“但腿保不保得住，要看感染不感染。”
马希尔看着那人的脸。脸白得像纸，嘴唇在抖，眼睛闭着，牙咬着。
“你叫詹姆斯·麦克唐纳？”
那人睁开眼，看着他。眼睛很蓝，蓝得像太巴列湖的水。
“你废了我一条腿。”
“我能要你的命。但我没要。”
那人没说话。
“你的命，现在是我的了。”
霍姆斯北郊，土耳其叙利亚国民军前线指挥部。晚上十一点。
阿卡尔少将站在那栋被炸塌的楼房的二楼，举着夜视望远镜看着南边。叙利亚人的阵地很安静，连个人影都看不见。但他知道那边有人在看着他。
副官跑上来，气喘吁吁。“将军，英国人被他们抓了。摸过来抓的，我们的人没拦住。”
阿卡尔没放下望远镜。“还活着？”
“活着。腿中了一枪，被拖过去了。”
阿卡尔放下望远镜，转过身。“告诉安卡拉，英国人被叙利亚人抓了。让他们跟英国人那边通个气。自己的人，自己想办法救。”
副官转身跑了。阿卡尔站在窗前，看着南边那片黑沉沉的阵地。马希尔。那个人不要命。
大马士革，总统府。
凌晨一点。
阿萨德没睡。
他坐在轮椅上，面前摊着那份刚送来的审讯记录。
詹姆斯·麦克唐纳，三十四岁，英军皇家炮兵上尉，去年退役，受雇于“白羊座”私营军事公司，派往土耳其，担任叙利亚国民军炮兵顾问。
他交代了北约在土耳其的军事部署，交代了英国顾问的人数，交代了美国顾问的人数。
国防部长站在他身后，声音沙哑得几乎听不清。
“总统先生，英国人急了。他们的驻土耳其大使连夜从安卡拉赶到安曼，又从安曼飞到大马士革。他想见您。”
阿萨德没回头。“见我？见我干什么？求我放人？”
“可能是。”
阿萨德笑了。笑得很轻，很苦。“告诉英国人，人活着。腿能不能保住，看我们的医生。他们想把人要回去，可以。拿东西来换。”
“换什么？”
阿萨德看着窗外。“换他们别插手。换他们让土耳其人停火。换他们承认叙利亚政府是叙利亚唯一合法政府。换他们——别帮伊朗人。”
国防部长愣住了。“总统先生，他们会答应吗？”
阿萨德看着他。“他们不会。但他们会想。想，就会拖。拖，就会等。等，就会有机会。”
霍姆斯北郊，叙利亚第3师阵地。凌晨三点。
马希尔没睡。他蹲在那个英国人旁边，看着军医给他处理伤口。腿上的弹孔被缝上了，黑线，像蜈蚣。脸还是很白，白得像纸。眼睛闭着，牙咬着。
“他什么时候醒？”马希尔问。
军医摇头。“不知道。失血太多，能活着拖回来已经是命大。醒不醒得过来，看他自己的命。”
马希尔站起来，拍拍身上的灰。副官从不远处爬过来，趴在他身边。“将军，土耳其人那边有动静。他们的坦克在往北退，退了至少两公里。可能是怕我们再把阵地往北推。”
马希尔看着北边，夜色很浓，什么都看不见。“他们不是怕我们，是在等命令。等安卡拉的命令，等伦敦的命令，等华盛顿的命令。所有人都在等。”
他蹲下来，从口袋里掏出一块巧克力，掰了一半，塞进那个英国人手里。
“这是墨西哥人给我的。恰帕斯产的，甜的。你留着，醒了吃。”
他站起来，走回自己的位置。
德黑兰，最高国家安全委员会地下指挥中心，凌晨五点。
老哈头没睡。他看着那块巨大的屏幕，戈兰高地的红色箭头已经停了很久。第12师退了二十公里，第5旅被堵在约旦边境，土耳其人在霍姆斯和叙利亚人打成一团。
革命卫队总司令站在他面前，脸色灰败。“领袖，英国人下场了。他们的顾问在土耳其部队里，直接指挥炮击。叙利亚人抓了一个活的，正在审。英国人急了，派了人去大马士革要人。”
老哈头站起来，走到地图前。“英国人不是急，是怕。怕叙利亚人从那个俘虏嘴里问出更多东西。北约的部署，顾问的人数，武器的型号，通讯的频率。这些东西漏出去，北约在土耳其的整个布局就全露了。”
他转过身。“告诉第5旅，往约旦边境再推一推。别过境，就停在那儿。让约旦人睡不着觉。让以色列人也睡不着觉。让美国人更睡不着。”
“领袖，约旦人——”
“约旦人怎么了？约旦人怕伊朗，怕以色列，怕美国，怕谁都怕。怕的人，不敢打。不敢打，就只能看着。”
安曼，约旦国王官邸，上午七点。
侯赛因国王一夜没睡。他靠在沙发上，面前摊着三份情报。第一份：伊朗第5旅往约旦边境推了五公里，停在离边境不到十公里的地方。第二份：土耳其人在霍姆斯和叙利亚人打了三天，没推下来。叙利亚第3师和第4师打残了，但还在打。第三份：英国人派了人去大马士革要那个俘虏。
军事秘书站在他面前，头发乱成鸡窝。“陛下，美国大使又来了。他说，华盛顿问您需要什么。”
侯赛因没动。“告诉华盛顿，我需要伊朗人退回去。退到伊拉克境内，退到离约旦边境至少五十公里的地方。他们不退，约旦人就自己打。打不过，也得打。打了，输了，约旦就没了。约旦没了，下一个就是以色列。以色列没了，华盛顿就该去学波斯语了。”
秘书转身跑了。侯赛因闭上眼睛。
华盛顿，白宫，上午八点。
总统坐在椭圆形办公室里，面前摊着四份情报。第一份：伊朗第5旅往约旦边境推了五公里，约旦人急了。
第二份：英国顾问被叙利亚人抓了，英国人急了。
第三份：土耳其人在霍姆斯被挡住了，土耳其人急了。第四份：以色列人还在太巴列湖边等着，以色列人没急，但也没动。
幕僚长站在他面前，头发乱成鸡窝。“总统先生，约旦国王的电话又来了。他说，伊朗人再不退，约旦人就自己打。”
总统没说话。他站起来，走到窗前。窗外，华盛顿的天空灰蒙蒙的。
“告诉伊朗人，退回去。不退，美国人的航母就在红海，美国人的飞机就在沙特，美国人的士兵就在伊拉克。不退，就打。打了，就别说没警告过。”
幕僚长愣住了。“总统先生，国会——”
“国会怎么了？国会弹劾我，我还在位子上。在位子上，就能下令。下令了，就能打。打了，国会还能把我从位子上拉下来？”
他转过身。“告诉伊朗人，二十四小时之内，退到伊拉克境内。不退，美国人的炸弹就落下来了。”
下午三点，大马士革总统府。
阿萨德坐在轮椅上，面前坐着英国驻叙利亚大使。大使五十多岁，头发花白，脸瘦长，穿着一身深灰色西装，领带系得很紧，喉结那里勒出一道红印。他坐在阿萨德对面，手里的公文包放在膝盖上，没打开。
“总统先生，我国政府对于贵国军队袭击英国公民的行为表示最强烈的抗议。”
阿萨德看着他。“袭击？你的人在我们的国土上，帮土耳其人打我们。你说这是袭击？”
大使的手在膝盖上握紧了。“麦克唐纳先生是 civilian，是私营公司的雇员。他不是军人。”
“他穿的是军装。英军的军装。肩章上有英国国旗。他指挥的是炮击。打的是我们的阵地。杀的是我们的士兵。”
大使没说话。
阿萨德低下头，看着自己那条空荡荡的裤管。“人活着。腿能不能保住，看我们的医生。你们想把人要回去，可以。拿东西来换。”
“换什么？”
“换你们别插手。换你们让土耳其人停火。换你们承认叙利亚政府是叙利亚唯一合法政府。换你们——别帮伊朗人。”
大使站起来。“总统先生，这不可能。”
阿萨德抬起头，看着他。“不可能，就没什么好谈的。你回去吧。人，我们留着。腿，我们尽力。腿保住了，人活着。腿保不住，人也活着。活着，就够了。”
霍姆斯北郊，叙利亚第3师阵地。下午五点。
马希尔蹲在那个英国人旁边。他醒了。眼睛睁着，看着天。天很蓝，没有云，蓝得像太巴列湖的水。
“你叫詹姆斯？”马希尔问。
那人没看他。还看着天。
“我叫马希尔。”
那人还是没看他。
“你腿疼不疼？”
那人的嘴唇动了动，没出声。
马希尔从口袋里掏出半块巧克力，放在他手里。“吃吧。甜的。”
那人低下头，看着手里的巧克力。包装纸是金色的，皱了，但没破。他把巧克力掰了一小块，放进嘴里。嚼了很久，咽不下去。
“你想回家吗？”
那人没说话。
“我也想回家。但我回不去。家在大马士革，在大马士革北边，在伊朗人的坦克后面。我回不去，你也回不去。你回不去，是因为我抓了你。我回不去，是因为伊朗人占了我的家。我们都不回去，就在这儿待着。待着，等。等谁先死。”
那人看着他。“你疯了。”
马希尔笑了。“我没疯。疯了的人，不会在这儿蹲着。疯了的人，会冲过去，冲进你们的阵地，杀光你们的人。我没冲，是因为我不想死。不想死，是因为我死了，就没人替我报仇了。”
“报仇？”
“对。报仇。伊朗人占了我的家，杀了我的家人。我要回去，杀了他们。杀不了，就死在那边。”
那人沉默了很久。“你家人呢？”
马希尔没回答。他站起来，拍拍身上的灰。“你好好养伤。腿保住了，你还能走路。保不住，我给你装个假的，假的也能走，就是慢点。”
德黑兰，最高国家安全委员会地下指挥中心，晚上七点。
老哈头看着那份刚从华盛顿传来的最后通牒。二十四小时之内，退到伊拉克境内。不退，美国人的炸弹就落下来了。他把纸放在桌上。
革命卫队总司令站在他面前，脸色灰败。“领袖，美国人不是在吓唬我们。他们的航母在红海，飞机在沙特，士兵在伊拉克。二十四小时内，他们真的能打。”
老哈头站起来，走到窗前。窗外，德黑兰的夜空很黑，很静。
“第5旅退了没有？”
“还停在约旦边境。萨法维将军问，退不退。”
老哈头沉默了很久。“退。退到伊拉克境内，退到离约旦边境至少五十公里的地方。退到美国人的炸弹炸不到的地方。退到我们还能再回来的地方。”
“领袖，退了，约旦人就——”
“约旦人怎么了？约旦人会笑。笑我们怕美国人。笑我们不敢打。笑我们只会说大话。让他们笑。笑够了，就忘了。忘了，我们就再回来。”
霍姆斯北郊，叙利亚第3师阵地。夜。
马希尔一夜没睡。他蹲在战壕里，举着望远镜看着北边。土耳其人的阵地很安静，连个鬼影都没有。炮声停了，枪声停了，连风声都停了。
副官爬过来，趴在他身边。“将军，土耳其人把那个英国顾问的尸体要回去了。”
马希尔没放下望远镜。“尸体？人还活着。”
“死了。军医说，伤口感染，没扛过去。今天下午死的。死了，土耳其人就过来要尸体。我们把尸体还给他们了。”
马希尔放下望远镜，转过身，看着副官。他蹲下来，从口袋里掏出那半块巧克力。包装纸是金色的，皱了，但没破。他把巧克力放在地上，用土埋了。
“英国人死了。但还会来新的。美国人也会来，法国人也会来，德国人也会来。都来帮土耳其人打我们。我们没有人帮，只有自己。”
他站起来。“告诉兄弟们，英国人死了，但仗还没打完。没打完，就不能歇。不能歇，就继续打。打到打完为止。”