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指挥车里很暗，只有电台的指示灯在闪烁，红灯每隔几秒闪一次，照在阿卡尔的脸上，像心跳监护仪的曲线。
他从座椅上站起来，推开门，外面的冷风灌进来，带着硝烟和血腥的味道。
副官站在车旁边，脸上全是灰。
“都进来了。霍姆斯老城，从西边绕进来的。马希尔亲自带着人。”
阿卡尔没说话，看着地图。
霍姆斯城东，他们的坦克已经打进去了，城北，第1旅和第2旅正在和叙利亚人的残部纠缠。
城南，还没有部队。
城西，老城区，马希尔的人正在往里摸。四个方向，三个在打，一个在等。
“告诉第3旅，往城南绕。别进城，就守在外面。马希尔想从老城往市中心推，推不动就会往南跑。往南跑，就撞上第3旅。撞上了，就打。打完了，就没得跑了。”
副官转身跑了。
阿卡尔蹲在车旁边，从口袋里掏出一块压缩饼干，掰了一半塞进嘴里。
干，硬，但甜。
他想起三个月前在阿勒颇，马希尔也是这样带着人从西边绕进老城，也是这样和他打巷战。那时候他输了，被马希尔从阿勒颇一路赶回叙利亚北部。今天他又来了。
霍姆斯老城，下午三点。
马希尔蹲在一堵被炸塌的墙后面，举着望远镜看着前面那条街。街很窄，两边的房子挤在一起，阳光照不进来，像一条干涸的河床。街对面，土耳其人的机枪阵地设在二楼，子弹打在墙头上，碎石乱飞。
“将军，绕不过去。两边都是死胡同。”马希尔没回头。“那就打过去。”
“怎么打？没炮弹，没子弹，连手榴弹都没了。”
马希尔把望远镜放下，从腰间拔出那把刺刀，握在手里。刀锋在阴影里闪着冷光。“用这个。”
他站起来，猫着腰，往街对面冲。
子弹从耳边飞过，他跑得很快，快到那些土耳其士兵来不及瞄准。
他跑进那栋楼，从楼梯往上冲。二楼，机枪手正在换弹匣。
他的刺刀捅进那个人的肚子，拔出来，捅进第二个人的胸口，没拔出来——卡在肋骨里了。他松开刀柄，捡起那挺机枪。
是FN MAG，比利时产的，七点六二毫米。
弹链还挂在枪上，另一头连在弹药箱里。
他端着机枪，从窗户探出去，对着街对面的土耳其人扫射。子弹打完了，他扔掉机枪，捡起一支掉在地上的AK-47，弹匣是满的，三十发子弹。
“将军！”副官冲上来，满脸是灰，左臂用绷带吊着，“第3旅往城南绕了！他们要从南边堵我们！”
马希尔没说话。他看着南边，太巴列湖的方向，大马士革的方向，他来的方向。
“告诉兄弟们，往南打。打到第3旅的阵地前面去，冲过去。冲过去，就能回大马士革。冲不过去，就死在这儿。”
他端着枪，冲下楼，往南边跑。
霍姆斯老城，城南，下午五点。
第3旅的阵地设在城南的一片废墟里，前面是一片开阔地，没有任何掩护。
旅长叫穆罕默德·贾比尔上校，阿卡尔的人，从阿勒颇一直跟到霍姆斯。
他蹲在一堵墙后面，举着望远镜看着北边。
北边，老城区的出口，烟尘弥漫，有人在往这边跑，不是土耳其人，是叙利亚人，马希尔的人，不到两百个，端着枪，刺刀在夕阳里闪着寒光。
“上校，他们来了。”
贾比尔没放下望远镜。
“看到了。告诉兄弟们，等他们进入两百米再打。”
马希尔跑在最前面，子弹从耳边飞过。他跑得很快，快到那些土耳其士兵来不及瞄准。他跑进那片开阔地，前面就是土耳其人的阵地——战壕，机枪，迫击炮，至少一个营。
“将军，我们冲不过去！”副官跟在后面，喘着粗气。
马希尔没停。“冲不过去也要冲。冲过去，就能回大马士革。冲不过去，就死在这儿。”
土耳其人的机枪响了。子弹像暴雨一样扫过来，一个士兵倒下，第二个，第三个，第四个。马希尔跑得更快了，快到那些子弹追不上他。他跑进土耳其人的战壕里，枪托砸在第一个人脸上，刺刀捅进第二个人肚子。
没子弹了。他扔掉枪，捡起一支掉在地上的AK-47，弹匣是满的，三十发子弹。他端着枪，继续冲。
不知道打了多久，身边已经没有站着的土耳其人了。他们退了，往南边跑了，往大马士革的方向跑了。
马希尔站在尸堆里，浑身是血，大口喘着气。副官爬过来，满脸是灰，左眼的肿消了一点。
“将军，我们赢了。第3旅退了。”
马希尔没说话。他看着南边，那些逃跑的土耳其人越来越远，最后消失在大马士革的方向。
霍姆斯城南，晚上七点。
阿卡尔站在指挥车旁边，看着那些从南边撤下来的第3旅的士兵。他们扔了枪，扔了头盔，扔了背包，有的人在哭，有的人在吐，有的人在发呆。
贾比尔上校跪在路边，双手撑地，头垂着，像在祈祷，又像在吐。
阿卡尔走过去，站在他面前。“你的人，退下来了。”贾比尔没抬头。“
马希尔冲过来了。他一个人，端着枪，冲进我的阵地。我的兵看见他，就跑了。”
阿卡尔没说话，看着南边，大马士革的方向，黑沉沉的，什么都看不见。
“告诉第1旅和第2旅，从北边撤下来。到城南来，和第3旅会合。不打霍姆斯了。打大马士革。”
贾比尔抬起头，脸上全是眼泪。“将军，兄弟们打不动了。”
阿卡尔看着他。“打不动也得打。打不动，就死。死了，就不用打了。”
他转身走向指挥车。车门关上，引擎发动，车子调头往北边开。
大马士革，总统府，晚上九点。阿萨德看着那份刚送来的战报。马希尔从霍姆斯老城往南打，冲破了土耳其第3旅的防线，正在往大马士革方向撤。第3师和第4师还有不到一百人，弹药全光了。
国防部长站在他身后。“总统先生，马希尔将军问，大马士革还有没有部队。”
阿萨德没回头。“告诉他，还有。第3师的一个旅，不到两千人，在大马士革北边等着他。”
“总统先生，那个旅——”
“那个旅怎么了？”
“那个旅是新编的，没打过仗，新兵多。”
阿萨德沉默了很久。“新兵也是兵。有枪就能打。能打就能守。能守就能活。”
霍姆斯通往大马士革的公路，凌晨一点。
马希尔走在公路边上，左腿拖着，一瘸一拐，肩膀上的枪伤已经结痂了，黑褐色的，像一条蜈蚣趴在肩上。身后跟着不到一百个人，有的拄着拐杖，有的被人扶着，有的自己走。没人说话。
远处，大马士革的灯火在地平线上闪烁着，像一片掉在地上的星星。副官跟在他后面，高一脚低一脚。
“将军，到了大马士革，还能撤到哪儿去？”马希尔没回头。“不撤了。就在大马士革打。打完了，就不用撤了。”
公路对面，一群人正在往北走。不是士兵，是平民，扛着包袱，抱着孩子，推着板车。他们从大马士革逃出来，往北跑，往霍姆斯的方向跑，往土耳其的方向跑。
一个老人停下来，站在路边，看着马希尔那群人。
“你们是第4师的？”老人问。
副官点头。
“马希尔将军在不在？”副官指了指前面那个一瘸一拐的背影。
老人追上去，抓住马希尔的胳膊。
“将军，别往大马士革去了。大马士革快没了。总统快跑了吧？你们还去干什么？”
马希尔看着老人。“总统没跑。还在总统府里。我们回去守着他。”
“守着他干什么？他杀了那么多人——”
马希尔把老人的手从胳膊上拿开。“他杀了人，我知道。但他是我叔叔。我叔叔，我要守着。”
凌晨三点，大马士革北郊。第3师那个新编旅的阵地在公路两侧，战壕是新挖的，还带着泥土的湿气。士兵们蹲在战壕里，枪是新的，军装是新的，脸也是新的，年轻，稚嫩。
旅长叫巴希勒·萨利赫上校，四十多岁，以前在军需部门干了二十年，没打过仗。他站在战壕边上，看着北边那些越来越近的人影。
“站住！什么人？”
“第4师的。马希尔将军。”巴希勒从战壕里爬出来，跑到马希尔面前，敬了个礼。
“将军，第3师第11旅奉命在此阻击敌人。”
马希尔看着他，看看那身干净军装，看看战壕里那些年轻的脸。他想起二十五年前，他第一次上战场的时候，也是这么年轻，穿干净的军装，拿新的枪，以为自己不会死。
“土耳其人还有多远？”
巴希勒摇头。“不知道。侦察兵还没回来。”
“不用侦察了。他们天亮之前就会到。把防线往北推，推到离大马士革至少十公里的地方。推到老百姓的子弹炸不到的地方。”
巴希勒愣住了。“将军，往北推？那不等于是送死？”
马希尔看着他。“送死怎么了？你怕死？”
巴希勒没说话。
“怕死就别当兵。当兵就得死。死在这儿，比死在大马士革好。大马士革有他家人，家人看见你死，难受。”
他转身，看着那些新兵。
“兄弟们，土耳其人快来了。他们有大炮，有坦克，有飞机。我们什么都没有。但我们在自己的家门口。他们是来抢地的，我们是来守地的。守地的，不怕死。不怕死的，能活。”
大马士革总统府，凌晨五点。天快亮了。
阿萨德没睡。他坐在轮椅上，面前摊着大马士革的城防图。第3师第11旅在北边，第4师残部在北边，第1师残部在城里休整。三个师，不到三千人，没有坦克，没有炮，没有飞机。
国防部长站在他身后，声音沙哑得几乎听不清。“总统先生，英国人、美国人、法国人都在打电话来。他们问，阿萨德还在不在。他们想和您谈。”
阿萨德没回头。“谈什么？谈投降？谈流亡？”
“不知道。只说想和您谈。”
阿萨德笑了。“告诉他们，我没空。我在等打仗。等打完了，再谈。”
大马士革北郊，十一月旅阵地，上午七点。太阳从东边的山丘后面升起来，照在那些新挖的战壕上。土耳其人的坦克出现了，第一辆，第二辆，第三辆，排成两列纵队，炮管对着大马士革的方向。
一个年轻的士兵蹲在战壕里，手在发抖，枪也在抖。
旁边的老兵拍了拍他的肩膀。“别怕。第一次上战场都怕。打几枪就不怕了。”
“打几枪就死了呢？”
老兵笑了。“死了就不怕了。”
土耳其人的炮响了。
炮弹落在那片新挖的战壕周围，炸起一柱柱黑色的烟尘，弹片从头顶飞过，嗖嗖的。那个年轻士兵趴在地上，抱着头，哭了起来。不是怕，是控制不住。
老兵趴在他旁边。“别哭。哭就听不见命令了。听不见命令就会往前跑。往前跑就会死。”
巴希勒上校蹲在战壕里，举着望远镜看着北边。土耳其人的坦克越来越近，炮管对着他的方向，在阳光下泛着暗灰色的光。
“反坦克小组，准备。”
RPG射手趴在战壕边上，瞄准镜对着那些坦克。
“等它们进入三百米再打。”第一辆坦克进入射程了，RPG拖着尾焰飞出去，钻进坦克的侧面装甲，炸开一团火球。炮塔飞起来，砸在后面的坦克上，那辆坦克歪了，履带断了，瘫在路上。后面的坦克没停，继续往前开。
一个没打过仗的新兵蹲在战壕里，浑身发抖。
旁边一起来的兄弟推他。“开枪啊，傻了吧？”那个新兵站起来，端着枪，对着坦克开枪。
子弹打在装甲上，弹飞了。
炮塔转过来，炮口对着他的方向。他没跑，站在那里继续开枪。
枪响了，炮也响了。
炮弹落在他旁边，炸开一团火球。他被气浪掀翻在地，耳朵嗡嗡响，什么都听不见。他挣扎着站起来，摸摸自己的胳膊——还在。摸摸腿——还在。摸摸脸——脸还在。他笑了。不是高兴，是庆幸。
巴希勒上校的望远镜被弹片打飞了。他把碎片从脸上拨下来，擦擦血。
“还有RPG吗？”副官回头看了看。
“还有两具。”
“打。打完了，上刺刀。”
两发RPG打出去，一辆坦克被击中，瘫了。另一辆没中，继续往前开。
巴希勒拔出刺刀，握在手里。“兄弟们，没炮弹了。上刺刀。”
那些士兵站起来，一个接一个，拔出刺刀。两千多把刀，在阳光下闪着寒光。
土耳其人的坦克冲进战壕里了。
巴希勒从战壕里冲出去，刺刀从第一个探出头来的坦克手喉咙划过，血喷出来。他跳上那辆坦克，拉开舱盖，把手榴弹塞进去。转身就跑。轰——
他趴在战壕里，大口喘着气。身边的士兵在冲锋，一个接一个，端着刺刀，冲进土耳其人的坦克群里。
有人在喊，有人在叫，有人在哭。巴希勒站起来，捡起一支枪。没子弹，枪是铁棍。他端着枪冲出去。
不知道打了多久，身边没有站着的人了。他站在那里，浑身是血，左手没了。不是被打断的，是被炮弹炸的。
副官爬过来，满脸是灰。“将军，土耳其人退了。”
巴希勒低头看着自己的左手。
手腕以下没了，骨头露在外面，白森森的。血在往外喷。
墨西哥城，羽蛇神殿顶层。
维克托站在窗前，手里握着一份刚从大马士革传回的情报。
大马士革北郊，第3师第11旅挡住了土耳其人的进攻。旅长巴希勒·萨利赫上校，左手被炸断，还在前线。第4师残部从霍姆斯撤下来了，马希尔还活着，正在往大马士革方向撤。
布拉莫站在他身后。“领袖，土耳其人还在往南推。他们的目标是阿萨德。阿萨德倒台，叙利亚就完了。叙利亚完了，伊朗人就进来了。伊朗人进来了，伊拉克也待不住，约旦也睡不着，以色列也开始慌了。”
维克托没回头。“美英法那边，不是派了特使去大马士革吗？他们想谈。”
“谈什么？谈阿萨德下台？谈叙利亚分治？还是谈他们自己想要叙利亚的石油。”
布拉莫没说话。
维克托转过身，看着布拉莫。
“告诉阿尔瓦雷斯中尉，让他去大马士革。去总统府，告诉阿萨德，桥塌了，但路还在。路在脚下，往南走。走到大马士革南边，走到约旦边境，走到沙特。沙特人会收留他，至少能活。活着，就好。”
布拉莫愣住。“领袖，阿萨德会走吗？”
维克托看着他。“他会的。他不想死在大马士革，不想死在土耳其人的炸弹下，不想死在那些举照片的人面前。他会走的。”
“他们失败了！”
维克托眯着眼睛，“那地方他们呆不下去了。”
……