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“那死丫头，没事儿。”她把脸往我肩窝里埋了埋，声音闷闷的，“手里大把钱，除非被人拐跑了——不过她人精着呢，全江海找不出第二个比她更会算计的女人，谁拐她都得倒贴路费。”
这话是说给我听的，也是说给她自己听的。
沈曼走的那天，萱姨对着那张潦草的纸条站了好久。二十年的交情，沈曼连句正式的告别都没给。萱姨知道沈曼会回来，但心里那块空了的地方，不是用道理能填上的。
我把下巴搁在她肩膀上，没像平时那样紧紧抱她，反而把手臂稍微松了松，视线越过她，故意直愣愣地盯着窗外发呆。
我是故意的。
我想看看，如果我不像以前那样事事顺着她、黏着她，她会有什么反应。她习惯了我的主动，习惯了那种被我捧在手心里的安全感，今天我偏要抽走一点。
她果然察觉到了，身子微微一僵。
“想什么呢？”她问。
我没吭声，眼神继续飘在远处，装作魂游天外的样子。
她盯着我看了三秒，然后抬手，“啪”地在我后脑勺上扣了一个板栗。力道不轻，指节嗑在头骨上，发出一声闷脆的响。
“嘶——”我捂着后脑勺转过头，装出一副委屈巴巴的表情：“干嘛呀！”
“让你走神。”她利索地把手收回去，撂下这四个字，转身面向案板，理不直气也壮。
但我看见了，她收回手的那一瞬间，动作顿了一下。她拿起砧板上的菜刀，对着已经切好的五花肉又补了一刀——完全多余的一刀。
她在吃味儿。虽然她大概也不明白自己到底在气什么，但我知道，她心里那股发闷的劲儿，已经像卡在嗓子眼的鱼刺，吞不下去也吐不出来了。
“还愣着干嘛？”她没回头，声音比刚才拔高了两分，“菜还没洗完呢，赶紧的。这厨房就这么大，你杵在那儿碍事。”
要是往常，我肯定要死皮赖脸地凑上去搂着她的腰，说点好听的。但今天，我只是“哦”了一声，老老实实挪回水槽边，拧开水龙头。
十九岁的男孩子骨架彻底撑开了，我故意在她身后站得近了些，把原本就巴掌大的厨房逼得更窄。我能感觉到她脊背又绷紧了些，带着那种像夏天午后闷在房间里的潮气般的不自在。
“你出去吧。”她终于忍不住开口了。
我正洗着小葱，转过头：“啊？”
“菜够了，不用你帮了。去客厅待着，别在这儿挡路。”
“这不还有一把蒜苗没——”
“我说够了就够了。”她把锅铲往灶台上一搁，铁碰铁，清脆响亮，“出去。”
语气和平时使唤我搬花搬水一个调调。我看了她两眼，没再磨叽，擦干手，抽走台面上的手机，乖乖退了出去。
到了客厅，我一屁股坐在沙发上，故意把手机屏幕解锁的声音弄得很大。
厨房里终于只剩她一个人了。我坐在沙发上，视线盯着手机，耳朵却全在听厨房里的动静。抽油烟机的嗡鸣声中，我隐约听见了一声极轻的叹息。
二十分钟后，一碗色泽红亮、肥瘦相间的红烧肉端上了桌，旁边配了盘清炒时蔬和一碗紫菜蛋花汤。这红烧肉是我从小吃到大的，火候、调料，全是她刻在肌肉记忆里的味道。
听到碗碟碰桌面的动静，我抬了下眼皮，“哦”了一声，把手机揣兜里，拖着拖鞋慢吞吞地晃过去坐下。
吃饭的时候，我故意一言不发。
筷子夹肉，嚼，咽，再夹。动作机械，眼神还有意无意地瞟向放在手边的手机屏幕。总之，就是不看她。
我感觉到了她的视线。
她看了我一眼。我没反应。
又看了一眼。我还是没反应。
她把筷子搁下来，端起汤碗喝了一口。
我知道她在等。等我说一句“好吃”，等我问一句“今天花店生意怎么样”，或者像以前一样嬉皮笑脸地凑过去逗她。
但我什么都没说。整顿饭，我就像个毫无感情的机器，吃完把碗一推，丢下一句“我去洗碗”，端着碟子就进了厨房。
我能想象出她一个人坐在桌前，手里攥着筷子，心口堵得慌的表情。
这就是我要的效果。那层端着、收着、总是等我主动的壳子，我今天非得逼她自己砸开一道缝不可。