雨水斜打在浣熊市东区废弃厂房的铁皮屋顶上。
屋里没有开灯，一点惨白的光从破碎的换气扇百叶窗漏进来，打在生锈的汽油桶上。
克里斯坐在一个翻倒的塑料周转箱上。
他穿着一件宽大的深灰色风衣，领子竖着，沾满泥点，手里把玩着一个金属打火机，火苗亮起，熄灭。
“别按了。”吉尔靠在对面的水泥柱上，声音压得很低。
她换了一件黑色的夹克，里面是破损的深蓝色背心，鸭舌帽压低，遮住大半张脸。
克里斯停下动作，打火机攥进手心。
“布拉德那边还是没有消息？”他抬起头。
恩里克从阴影里走出来。他身上的战术马甲磨得发白，手里端着一个压瘪的纸杯，装着冷掉的咖啡。
“断了。”恩里克摇头，把纸杯搁在铁架上，“昨天下午，他连夜搬出东区，电话拔线，门窗钉死。”
克里斯一拳砸在汽油桶上。
“可恶。”他咬牙。
“他有老婆孩子。”吉尔冷冷开口，“不是每个人都愿意把脑袋拴在裤腰带上。”
“理查德呢？”克里斯转头看恩里克。
“医院那边传来的消息。”恩里克叹气，“他父母雇了私人救护车，把他接回德克萨斯老家，理由是疗养。”
战力被彻底切碎。
他们被困在这个十万人的囚笼里，电子通讯切断，只要在街头露面，就会被摄像头和便衣特工咬住。
“我们现在见个面，都得靠在垃圾桶背面画粉笔记号。”克里斯扯了扯嘴角，“这就是浣熊市警局的王牌部队。”
真憋屈。
吉尔走过来，从夹克口袋里掏出一张皱巴巴的纸，拍在汽油桶盖上。
今天早上的内部传真复印件。
“没时间抱怨了。”吉尔指着纸上的黑字，“看看这个。”
克里斯低头。
警察局长艾恩斯亲自签发的强制命令。
【兹定于今日中午十二时整，于市郊西山公墓，为在阿克雷山区演习中不幸殉职的六名S.T.A.R.S.警员举行官方联合葬礼。所有幸存编制内警员，必须出席，以慰英灵。】
附件里列着那六个人的名字。
阿尔法小队：阿尔伯特・威斯克、约瑟夫・弗罗斯特。
布拉沃小队：肯尼斯・J・苏利文、福瑞斯特・斯拜尔、爱德华・杜威，以及外调飞行员凯文・杜丽。
克里斯盯着“阿尔伯特・威斯克”那个名字，眼皮跳了跳。
“葬礼？”恩里克走近两步，眉头紧锁，“连一具完整的尸体都没带回来，拿什么下葬？空棺材？”
“陷阱。”吉尔双手抱胸，手指敲击着手臂，“阳谋。”
“什么意思？”克里斯问。
“报纸上把我们写成吸食违禁药物自相残杀的疯子。”吉尔看着他们，“葬礼是公开的，市长、媒体、安布雷拉的代表都在。如果我们缺席……”
“就会坐实畏罪潜逃的罪名。”恩里克接话，脸色铁青，“他们能光明正大地发通缉令，当街击毙我们。”
“如果我们去了呢？”克里斯握紧拳头。
“把我们聚在一起。”吉尔说，“然后，制造一场合理的意外。比如，黑帮寻仇，比如，恐怖袭击。”
彻底封口。
上午十一时五十分，市郊西山公墓。
天空被铅灰色云层压得很低，雨下得密。
一排黑色的雨伞在草坪上撑开。
六口黑色的空棺材一字排开，停在深挖的墓坑前，白色的百合花被雨水打得七零八落，花瓣沾泥。
克里斯、吉尔和恩里克站在家属区边缘。
巴瑞站在他们身侧。
他穿了一件不合身的黑色宽大风衣，左边袖管僵硬，雨水顺着花白的胡茬往下滴。
“你本不该来的。”克里斯看他一眼。
“少废话。”巴瑞没看他，目光盯着前方的棺木。
风衣底下，义肢微动，巴瑞的右手插在怀里，握着那把点44马格南手枪的握把。
这条命是捡回来的，大不了今天还给你们。
吉尔微微低头，帽檐遮挡视线，目光在周围的人群中快速游走、扫描。
现场除了几十名黑衣家属，剩下全是“吊唁者”。
“右后方，橡树下面，三个。”吉尔嘴唇微动，声音压低。
克里斯没转头，余光一瞥。
三个穿定制黑西装的男人打着伞站在那，双脚分开与肩同宽，重心微沉，右手贴在西装下摆的鼓起处。
外勤特工拔枪姿势。
“左侧墓碑群，五个。”恩里克低头看草地，补充，“半包围结构。切断了通往停车场的退路。”
克里斯额头青筋跳动。双手插在风衣口袋里，手指扣住上膛的手枪扳机。
“不止这些。”克里斯微仰起头，看正前方几百米外一座未完工的钟楼。
雨幕中，钟楼顶层脚手架缝隙里，闪过一道微弱的反光。
狙击镜。
“十二点钟方向，高点，有狙击手。”克里斯说。
四人陷入沉默。
被包围了，超过一半的“吊唁者”是安布雷拉的特工。只要稍有异动拔枪，就会被打成筛子。
真正的绝境，没有走廊卡视野，没有墙壁挡子弹。
四周是开阔的草坪。
“怎么办？”吉尔的右手滑向腰间的枪套。
“等。”恩里克沉着脸，“他们在等仪式结束。现在开枪场面难看，需要一个意外。”
“十二点十分。”克里斯看手表，“仪式还有十分钟结束，十分钟后，拔枪，往左边墓碑群冲，那里掩体多。”
“我走最后。”巴瑞开口。
没有多余的争辩，他们明白巴瑞的意思，那高大宽阔的身躯，是撤退时唯一的人肉盾牌。
我欠你们的，今天还清。
前方，神父拿着经书，诵读祷告词。
哀乐奏响。
“下面，请家属代表致辞。”神父退到一边。
一个穿着黑色丧服、身形消瘦的女人走上前。
安娜，福瑞斯特·斯拜尔的妻子。
她捏着一张被泪水打湿、皱巴巴的信纸，肩膀剧烈颤抖，几次张嘴发不出声音。
旁边的警员递上麦克风。
安娜深吸一口气，抬头。目光越过那一排黑色的雨伞。
“这是……福瑞斯特走之前，留在抽屉里的信。”安娜开口，抽泣着。
克里斯咬紧牙关。他知道福瑞斯特。那个总是笑呵呵的狙击手，枪法准，脾气好。
“他说……”安娜低头看信纸，“‘安娜，如果有一天，你看到了这封信。不要哭。’”
台下传来压抑的哭声。家属区里，几个女人抱在一起。
“‘你知道的，我这辈子最怕的，就是看到女人的眼泪。’”安娜念着，眼泪夺眶而出，“‘小时候，我没能保护好妹妹。那是我一辈子的痛。’”
吉尔眼圈泛红。她偏过头，雨水打在帽檐上滴落。
“‘我拼了命地训练，考进警校，加入S.T.A.R.S。’”安娜抹了一把脸上的泪水，“‘我终于有了力量。有了保护你们的力量。’”
黑色的雨伞下，安布雷拉特工面无表情。
“‘这次的任务，我知道很危险。’”安娜拔高音量，“‘但这是我的责任！哪怕九死一生，我也绝不后退半步！’”
“‘照顾好自己。’”安娜念完最后一句，信纸从手里滑落，掉进泥水。
她捂住脸蹲在地上，大哭。
“福瑞斯特……”她呼喊。
克里斯闭上眼。雨水顺着脸颊流下。
战友的荣誉，被这群杂碎踩在脚底。
“他们动了。”恩里克开口。
克里斯睁眼。
右后方那三个特工，收起伞，他们无视葬礼，步伐一致地逼近。
左侧墓碑群的五个人，缩小包围圈，手完全探入西装下摆。
高处钟楼的狙击镜反光，停在克里斯胸口。
还有三分钟，葬礼流程走完。
“检查弹药。”恩里克下达指令。
“满仓。”吉尔手指拨开枪套搭扣。
“准备就绪。”克里斯大拇指压在手枪击锤上。
“我开路。”巴瑞机械臂绷紧，风衣撑起僵硬轮廓。
周围家属的哭泣声在耳中淡去，只剩下特工皮鞋踩在积水里的脚步声。
“嗒”、“嗒”、“嗒”。
死亡的倒计时。
吉尔微侧过头，帽檐下的目光扫过全场。
“除了靠近我们的八个，外围还有两层警戒线。”吉尔语速快，“正前方，祭台两侧，四个穿雨衣的，手里拿的不是长伞，是伪装的冲锋枪枪袋。”
恩里克顺着视线看去。
“左侧停车场出口，停着两辆黑色越野车。”吉尔报点，“车窗贴单向黑膜，发动机没熄火，里面至少还有两支战术小队。”
克里斯听着情报。
“插翅难飞。”克里斯开口。
“我们不需要飞。”巴瑞出声，“只需要撕开一道口子，左边墓碑群，我撞进去，你们跟上，不要回头。”
“不行。”恩里克拒绝，“你一个人挡不住冲锋枪集火，高处还有狙击手。”
“那你有什么好办法？”巴瑞反问。
恩里克没回答，他看向前方。
神父重新走上台，做最后结语。
“愿主接纳这些迷途的羔羊……”神父在胸前画十字。
包围圈缩紧，最近的特工距离不到十米。
克里斯能看清特工领带夹上的纹路。
拼了。
克里斯深吸气，重心移到前脚掌，准备发力。
“等一下。”吉尔突然开口。
“怎么了？”克里斯偏头。
吉尔没看特工，抬头看远处那座未完工的钟楼。
“反光不见了。”吉尔皱眉。
克里斯立刻抬头。
刚才闪烁反光的脚手架缝隙，此刻空空荡荡，什么都没有。
“他转移阵地了？”恩里克问。
“不可能。”吉尔摇头，“那是最佳狙击点，他刚才锁定我们了，没理由这个时候放弃视野。”
克里斯盯着钟楼。
“难道是陷阱里的陷阱？”克里斯开口，“他们在搞什么鬼？”
不仅是狙击手。
吉尔目光扫向外围。
那两辆停在停车场出口的黑色越野车，尾气管不冒白烟了。
“车熄火了。”吉尔说。
“什么？”恩里克问。
“战术小队埋伏时，车辆不会熄火，必须保持随时机动。”吉尔分析，“但现在，车熄火了。”
克里斯看向右后方。
三个逼近的特工停下脚步。
他们按着耳机的右手僵在半空，其中一个人脸色难看，对着微型麦克风快速说话，没得到回应。
“出事了。”巴瑞握紧枪，“他们的指挥系统好像瘫痪了。”
雨下大。
神父的悼词念完，合上经书，对着空棺材鞠躬。
“仪式结束。”神父退场。
克里斯拔出手枪，预想中的枪林弹雨没有到来。
左侧墓碑群的那五个特工，没拔枪，面面相觑。
“撤退。”领头的特工打手势。
五人转身，朝停车场方向快步走去。
右后方三个特工同样转身，混入撤离的人群。
祭台两侧穿雨衣的四个人，扔掉黑色长伞，拔腿跑。
包围圈在不到三十秒的时间里，土崩瓦解。
克里斯举着枪，站在原地。
“怎么回事？”他转头看恩里克。
恩里克没说话，眉头拧紧，收起枪，看那些撤离的背影。
“他们不是接到撤退命令。”吉尔眯起眼，看远处两辆熄火的越野车，“是在逃命。”
“逃命？”巴瑞走上前，“逃什么？”
吉尔没回答，伸手指了指公墓外围主干道。
