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顾深回到住处的时候，沈鱼坐在门口。
她靠着那扇掉了漆的铁门，膝盖上放着一个笔记本，正在写什么。看到顾深走过来，她合上笔记本，站起来。
“你去哪了？”
“去了那口井。”
“井不是塌了吗？”
“塌的是物理的井。时间的井还在。”
沈鱼看着他，没有追问。她见过太多无法解释的事情，已经学会了不问。
“我找到了这个。”她从背包里拿出一个厚厚的笔记本，递给他。
笔记本的封面是皮的，被磨得发亮，边角都卷起来了。顾深接过来，翻开第一页。字迹很密，很小，每一页都写满了。不是叙述，是记录。日期、时间、地点、人物、对话、推理。像一本实验日志。
“这是我父亲的。”沈鱼说，“不是病床上那个，是另一个。他在消失之前，把这个寄到了我的住处。我昨天才收到。”
顾深翻到最后一页。日期是十年前的某一天，最后一行字写着：“我要去井底了。如果我回不来，把这本笔记交给我女儿。她会知道怎么做。”
“你知道怎么做吗？”顾深问。
沈鱼摇了摇头。“我看不懂。里面全是数字和符号，像密码。”
顾深翻回第一页，仔细看。不是密码，是坐标。每一行数字都是一个坐标，经度和纬度，精确到小数点后六位。他把这些坐标在脑子里连起来，形成了一条线。线的起点是永宁街，终点是那口井。
“这是你父亲的路线。”顾深说，“他花了十年，从一个点走到另一个点。每到一个点，他都会记录下自己的位置和思考。这本笔记不是密码，是地图。一条通往井底的地图。”
“他为什么要走十年？”
“因为他不是走直线。”顾深翻到中间的一页，指着一行数字。“你看这个坐标，和上一个坐标差了零点零零一度。他本可以直接去井底，但他没有。他绕了很多路，去了很多不必要的地方。他不是在找路，他是在拖延。”
“拖延什么？”
“拖延面对真相的时间。”顾深把笔记本合上，还给她。“他知道井底有什么，但他不想看到。所以他花了十年，慢慢地走，慢慢地准备，慢慢地接受。最后，他准备好了，就去了。”
沈鱼抱着笔记本，沉默了很久。
“你想去井底吗？”顾深问。
“不想。”沈鱼说，“但我需要去。”
他们一起走到外城东边的荒地。井还在，井口的石头在暮色里泛着灰色的光。沈鱼站在井边，往下看。井底是黑的，什么都看不到。
“你下去过吗？”她问。
“下去过。”
“下面有什么？”
“一把椅子，一个人，一个答案。”
沈鱼把笔记本放进背包，拉上拉链，翻过井沿，踩上铁梯。顾深跟在后面。梯子很稳，没有锈，没有青苔。他们爬到底，站在石板上。铁门开着，通道里的灯光是冷白色的，照得他们的脸像两张面具。
他们走过通道，走进那个金属房间。
椅子还在。木头的，很旧，但很完整。椅子上没有人。
2043年的顾深不在了。
椅子上只放着一枚硬币。铜制的，43的图案已经磨平了。
顾深拿起硬币，放在手心里。硬币是温的，像是刚刚有人握过。
“他走了。”顾深说。
“去哪了？”
“去他该去的地方。”
沈鱼走到椅子前，伸出手，摸了摸椅背。木头很光滑，像是被无数人坐过，被无数人摸过。
“我父亲来过这里。”她说，“我能感觉到。”
她从背包里拿出笔记本，翻到最后一页。最后一页上不是坐标，是一句话。她之前没有注意到，因为字太小，藏在页脚。
“女儿，如果你读到这句话，说明你已经到了井底。椅子上有一把钥匙，是留给你的。用它打开你心里的锁。”
沈鱼看着椅子。椅子上除了那枚硬币，什么都没有。
“钥匙在你心里。”顾深说，“不是这把椅子，不是这口井，不是任何物理位置。你父亲说的锁，是你对自己的怀疑。你不相信自己能走到这里，但你走到了。”
沈鱼把笔记本抱在胸前，闭上眼睛。她的睫毛在颤抖，嘴唇在动，但没有发出声音。她在对自己说话，在告诉自己一些只有自己才能听到的话。
顾深退后几步，给她空间。
几分钟后，沈鱼睁开眼睛。她的眼神变了，不是变得更坚定，是变得更柔软。像是一个人终于放下了背了很久的东西。
“走吧。”她说。
他们离开房间，走过通道，走出铁门，爬上铁梯，翻出井口。暮色已经变成了夜色，天上的星星出来了，很亮，很多。
“你相信有平行世界吗？”沈鱼问。
“不相信。”顾深说，“但我需要验证。”
“我父亲相信。”沈鱼说，“他说，每一个选择都会分出一个新的世界。在这个世界里，你选择了烧掉椅子。在另一个世界里，你选择了坐上去。在这个世界里，我选择了来井底。在另一个世界里，我选择了不来。所有可能性都存在，所有世界都真实。”
“那你父亲在哪个世界？”
“在每一个世界。”沈鱼说，“因为他做了所有的选择。他选择了去井底，也选择了不去。他选择了留下笔记本，也选择了不留下。他选择了做我的父亲，也选择了不做。他在每一个世界里都活着，也在每一个世界里都死了。”
顾深看着她，没有说话。
“你不相信？”沈鱼问。
“我不需要相信。”顾深说，“我只需要接受。接受有些东西我永远无法理解，有些问题我永远无法解答。接受我不是万能的，我的大脑有极限。”
“你不像会说这种话的人。”
“因为我刚学会。”
他们沿着铁路往回走。铁轨在月光下闪着银色的光，像两条平行的河流。顾深走在左边，沈鱼走在右边。
“你下一步打算怎么办？”沈鱼问。
“留在永宁街。”
“不找答案了？”
“答案不在井底，不在椅子上，不在2043年。答案在每一天。在垃圾堆里，在书店里，在医院里。在我遇到的每一个人身上。”
沈鱼沉默了一会儿。
“我可能要离开这里。”她说。
“去哪？”
“去找我父亲。不是病床上那个，是另一个。在某个平行世界里，他活着，没有消失，没有把自己分成两份。我想找到那个他。”
“你找不到。”
“我知道。但我需要找。”
他们在铁路的尽头分开。沈鱼往南走，去火车站。顾深往西走，回永宁街。
走了几步，沈鱼叫住他。
“顾深。”
他停下来。
“谢谢你。”
“不用谢。”
他继续走，走进永宁街的夜色里。路灯亮了，把路面照成灰白色。他走在光里，影子跟在身后。
经过钟书阁的时候，门还开着。他走进去。
钟叔坐在柜台后面，面前放着一杯热茶。他看到顾深，点了点头。
“你来了。”
“来了。”
“今天想买什么书？”
“不想买书。想问你一个问题。”
钟叔放下茶杯，看着他。
“你后悔吗？”顾深问。
“后悔什么？”
“后悔设计永宁街。后悔成为43。后悔坐那把椅子。”
钟叔沉默了很久。挂钟的滴答声在书店里回荡，像一个心脏在跳。
“不后悔。”他说，“每一个选择都把我带到了这里。如果我后悔了，我就不会坐在这里，喝着茶，和一个年轻人聊天。”
顾深点了点头。
“晚安，钟叔。”
“晚安，年轻人。”
顾深走出书店，回到住处。他打开门，没有开灯，坐在床沿上。从口袋里掏出那枚硬币和那把小钥匙，放在枕头下面。
然后他躺下来，盯着天花板上的裂缝。
裂缝还在。从墙角一直延伸到灯座，像一条河流的分支图。
他闭上眼睛。
明天，他还会去垃圾站，还会去钟书阁，还会走在永宁街上。一切和昨天一样，和前天一样，和无数个灰蒙蒙的昨天一模一样。
但今天不一样。今天他找到了一个答案——不是唯一的答案，不是最终的答案，只是一个答案。
他不需要成为任何人。他只需要成为他自己。
一个在垃圾堆里推理的人。