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1998年3月24日，凌晨三点，耶路撒冷办公室。
灯亮了一夜。
沙米尔站在窗前，看着外面那座沉睡的古城。两千年的石头，三千年的恩怨，此刻都沉默着。
但他的手机一直在响。
国防部长打来的第三个电话。
“沙米尔，黎巴嫩边界出事了。”
沙米尔没回头。
“我知道。”
国防部长的声音压得很低，“真ZD的人越过了蓝线，至少两个营。他们正在向什图拉方向推进。”
沙米尔的手指在窗框上敲了敲。
什图拉。
那是鱿鱼在黎巴嫩边境建立的缓冲区边缘。如果真ZD拿下什图拉，他们就能把火箭发射架推进到距离鱿鱼北部城镇不到五公里的地方。
“摩西怎么说？”
摩西·亚阿隆，北方军区司令。
“他已经下令第91师进入战备状态。但他需要你的授权——进入黎巴嫩领土。”
沙米尔沉默了三秒。
三秒里，他脑子里闪过很多东西：昨天圣殿山上那个喊“SZ”的老头，墨西哥外海那艘被扣的邮轮，还有凌晨刚收到的情报——YL人在叙利亚的军事基地里，出现了三百个车臣人的面孔。
那些从“黑曼巴”船上下来的人。
那些被亨德里克送进欧洲的人。
那些本该散在阿尔卑斯山里的人。
现在他们到了戈兰高地边上。
“授权。”沙米尔说。
他挂了电话，转过身。
办公桌上摊着三张地图。第一张是黎巴嫩南部，红笔标注着真ZD的每一个据点。第二张是戈兰高地，蓝笔标注着叙利亚政府军的防线。第三张是整个中东——从地中海到波斯湾，从红海到黑海，密密麻麻全是箭头。
秘书推门进来。
“总理先生，美国人来了。”
沙米尔点点头。
走进来的人叫丹尼斯·罗斯，白宫特使，六十二岁，在中东混了三十年，会说带口音的阿拉伯语，也能用希伯来语骂人。
“沙米尔，”罗斯没坐下，“你们要干什么？”
沙米尔看着他。
“我们要活下去。”
罗斯盯着他。
“你知道外面在传什么吗？说你们要在黎巴嫩开第二条战线，说你们要在戈兰高地动手，说你们甚至想动约旦河西岸——你疯了？”
沙米尔没说话。
他走到地图前，指着黎巴嫩南部的那个红点。
“这个，是真ZD。他们背后是YL。YL背后——你猜是谁？”
罗斯没猜。
沙米尔指着戈兰高地那边的蓝点。
“这个，是叙利亚政府军。他们背后也是YL。YL背后——还是那个人。”
他转过身。
“罗斯先生，你来的路上，看到圣殿山上那些举牌子的人了吗？”
罗斯点头。
“三千个拉比喊我‘SZ’。你知道这三千个人是谁花钱请来的吗？”
罗斯摇头。
“我也不知道。”沙米尔说，“但我知道一件事——那个钱，和买通‘黑海之狼’运车臣人的钱，是同一个账户打出来的。”
罗斯的脸色变了。
“你确定？”
沙米尔看着他。
“我不确定。但我的情报部门告诉我，那个账户的开曼群岛壳公司，和三个月前资助厄瓜多尔反墨游行的那家公司，是同一个法人。”
房间里安静了三秒。
“维克托·雷耶斯？”罗斯皱眉，“他在中东也有局？”
“不是他。”沙米尔摇头，“他还被蒙在鼓里。那个老头骂他敌基督，他的船被我们扣了，他的人在地中海上差点被当成人质——他现在比我更想找到那个人。”
他走到罗斯面前。
“有人想把水搅浑。让墨西哥恨我，让我恨墨西哥，让真ZD打鱿鱼，让YL人以为自己能赢。等所有人都打起来，那个人再出来收场。”
罗斯盯着他。
“谁？”
沙米尔沉默了两秒。
然后他说出一个名字：
“莫斯科。”
凌晨三点四十分，黎巴嫩边境，什图拉
枪声从半小时前就开始了。
开始是零星的，像过年放鞭炮。后来变成成片的，像暴雨打在铁皮屋顶上。再后来是爆炸——迫击炮，火箭弹，还有那种能让大地抖三抖的重型炸弹。
第91师的装甲车正在边境线上列队。
旅长阿维·本-亚伯拉罕站在他的梅卡瓦坦克旁边，举着夜视望远镜看着北边。那个方向，真ZD的火箭弹正拖着尾焰划过夜空，落在鱿鱼境内几公里外的集体农庄里。
“旅长，参谋长电话。”
他接过耳机。
“阿维，”参谋长摩西的声音很冷静，“你的任务：越过蓝线，拿下希亚姆镇。然后——往北推，直到看见利塔尼河。”
本-亚伯拉罕愣了一下。
利塔尼河？那是深入黎巴嫩二十公里。那是1982年他们打过的地方，后来又撤出来的地方。
“参谋长，那是——”
“那是内阁的命令。”摩西打断他，“执行。”
耳机挂了。
本-亚伯拉罕深吸一口气，拿起对讲机。
“所有单位注意。目标：希亚姆镇。出发。”
第一辆梅卡瓦越过边境线的时候，凌晨四点整。
后面的装甲车排成一条长龙，车灯全灭，只有引擎的轰鸣在夜里闷闷地滚过去。
真ZD的人在路边等着他们。
火箭弹从山坡上飞下来，砸在装甲车的侧面，炸出一团一团的火光。机枪子弹扫过来，打在钢板上，叮叮当当像敲铁桶。
本-亚伯拉罕的坦克被一发火箭弹打中了正面。
剧烈的震动把他从座位上弹起来，头撞在舱盖上，眼前直冒金星。驾驶员在喊什么，听不清。耳边全是嗡嗡的耳鸣声。
“旅长！你没事吧？”
炮手的声音从很远的地方传来。
他摇了摇头，眼前的东西慢慢聚焦。
“没事。继续前进。”
坦克继续往前开。
路边躺着一具尸体——不是鱿鱼人的，是真ZD士兵的。很年轻，二十出头，脸上还带着没擦干净的血。眼睛睁着，看着夜空，不知道在看什么。
本-亚伯拉罕移开视线。
前面就是希亚姆镇。
凌晨五点，耶路撒冷，总理办公室
沙米尔没离开过那扇窗。
窗外，天开始泛白了。圣殿山的轮廓从黑暗里慢慢浮现出来，金顶的清真寺在晨光里闪着光。
电话又响了。
这次是摩西。
“沙米尔，第91师已经拿下希亚姆。正在往利塔尼河推进。伤亡——十七个阵亡，四十三个受伤。”
沙米尔的手指在窗框上敲了敲。
十七个。
这只是开始。
“真ZD那边呢？”
“至少两百个。还有他们的弹药库、指挥中心、通讯设施。我们炸了二十几个目标。”
沙米尔没说话。
他知道摩西在等什么——等一句“干得好”，或者“辛苦了”。
但他什么都没说。
沉默了三秒，他问：
“叙利亚那边有动静吗？”
摩西的声音顿了一下。
“戈兰高地上，叙利亚政府军正在集结。至少两个师。坦克，火炮，还有——那些车臣人。”
沙米尔的眼睛眯起来。
“他们想干什么？”
“不知道。但我们的情报说，他们收到了命令——等我们和真ZD打得差不多了，就从北边压下来。”
沙米尔沉默了几秒。
然后他说：
“通知戈兰尼旅。进入最高战备。”
挂了电话，他转过身，看着罗斯。
罗斯也看着他。
“你听到了。”
罗斯点头。
“叙利亚要动手了。”
沙米尔摇头。
“不是叙利亚。是YL。是俄罗斯。是那个想让我和墨西哥打起来的人。”
他走到办公桌前，拿起那份关于开曼群岛壳公司的报告。
“罗斯先生，帮我带句话给维克托·雷耶斯。”
罗斯等着。
沙米尔看着他。
“告诉他，我们不是敌人。告诉他，那个害他船被扣的人，也是害我被骂‘SZ’的人。告诉他——”
他顿了顿。
“告诉他，我可以在黎巴嫩打，他可以在墨西哥打。但我们打的，是同一个人。”
上午七点，墨西哥城，“羽蛇神殿”顶层
维克托一夜没睡。
桌上的咖啡杯换了三次，烟灰缸满了两次，墙上的电视一直开着——CNN，BBC，半岛电视台，轮着放黎巴嫩的战况。
鱿鱼的坦克正在往北推。真ZD的火箭弹正在往南砸。叙利亚的军队正在戈兰高地集结。YL人在喊“圣战”。
布拉莫推门进来。
“维克托，美国人的电话。”
维克托抬起头。
“谁？”
“白宫特使。罗斯。”
维克托接过电话。
“维克托先生。”
“罗斯先生。”
两个人沉默了一秒。
然后罗斯开口：
“沙米尔让我带句话。”
“说。”
“他说，害你船被扣的人，和害他被骂‘SZ’的人，是同一个。”
维克托的手指在桌上敲了敲。
“证据呢？”
罗斯沉默了几秒。
“开曼群岛的壳公司。资助厄瓜多尔反墨游行的那家，和资助耶路撒冷三千拉比的那家，是同一个法人。”
维克托的眼睛眯起来。
他想起那个老头——约书亚·本-大卫——站在圣殿山上喊“SZ”的画面。
他想起那四个箱子——银灰色，聚四氟乙烯涂层——出现在他船上的货舱里。
他想起那个车臣女人——塔玛拉——倒在血泊里的样子。
“那个法人是谁？”
罗斯没回答。
“罗斯先生？”
罗斯的声音压低了：
“查不到。但资金流的方向——往东走。”
维克托沉默了三秒。
然后他说：
“莫斯科。”
罗斯没否认。
维克托站起来，走到窗前。
窗外，改革大道上的车流已经开始堵了。有人在按喇叭，有人在骂街，有人从车窗里探出头来，看着国家宫的方向。
他们还不知道黎巴嫩在打仗。
他们还不知道叙利亚在集结。
他们还不知道——
战争已经开始了。
“罗斯先生，”维克托说，“告诉沙米尔，我听到了。”
“然后呢？”
维克托看着窗外。
“然后，让他打。让他把那些人从地下逼出来。等他们露头的时候——”
他顿了顿。
“我从另一边堵。”
上午八点，黎巴嫩南部，利塔尼河北岸
本-亚伯拉罕站在河岸边，看着对面那片橄榄林。
利塔尼河不宽，二十几米，水流很缓。但河对岸有真ZD的迫击炮阵地，刚才一发炮弹落在他身边五米的地方，炸飞了两个士兵。
“旅长，工兵说桥炸了。”
他点点头。
“蹚水过去。”
副官愣住了。
“蹚水？那——”
“蹚水过去。”本-亚伯拉罕重复了一遍，“装甲车过不去，人过去。到了对岸，再建立桥头堡。”
他转身看着那些士兵。
很年轻。大部分二十出头，脸上还带着没刮干净的胡茬。有人手在抖，有人嘴唇发白，但没有人后退。
“听我命令——下水。”
第一个士兵踏进河水的时候，对岸的机枪响了。
子弹打在水面上，溅起一排排的水花。有人倒下，被河水冲走。有人继续往前冲，举着枪往对岸扫。
本-亚伯拉罕也下水了。
河水很冷，淹到大腿根。他举着枪，一步一步往前走。身边的士兵一个一个倒下，又有一个一个补上来。
河对岸近了。
五十米，四十米，三十米——
一颗子弹打在他头盔上。
巨大的冲击力把他打得往后仰，整个人倒进河里。河水灌进嘴里，鼻子里，眼睛里。他挣扎着站起来，看见身边副官的脸——嘴在动，但听不见说什么。耳朵里只有嗡嗡的蜂鸣声。
他摸了摸头盔。
头盔上有一个凹坑，子弹嵌在里面，没穿透。
他深吸一口气，继续往前走。
二十米，十米——
第一个士兵冲上了对岸。
然后是第二个，第三个，第四个。
机枪停了。手榴弹的爆炸声从橄榄林里传出来。有人在喊“冲”，有人在喊“杀”，有人在喊那些听不懂的阿拉伯语。
本-亚伯拉罕爬上岸，跪在河滩上，喘着粗气。
副官跑过来。
“旅长！你没事吧？”
他摇了摇头。
耳朵还在嗡嗡响，但能听见了。
“多少人过去了？”
“至少一个连。还在继续。”
他站起来，看着那片橄榄林。
枪声正在往远处移动。
“追上去。”
上午九点，耶路撒冷，圣殿山
约书亚·本-大卫站在昨天那个高台上。
下面还是很多人——不是三千个拉比，是普通市民，游客，还有扛着摄像机的记者。远处传来隐隐的炮声，是北边，黎巴嫩的方向。
他举起手，人群安静下来。
“弟兄们，你们听见了吗？”
他指着北边。
“那是战争的声音。”
下面有人开始抽泣。
“你们以为这是普通的战争吗？不是。这是神的战争。是但以理书里预言的战争。那亵渎圣地的人已经从西方兴起——”
他顿了顿。
“但还有一个敌人，在北边。”
有人喊：“谁？”
约书亚看着他们。
“YL。”
他抬起手，指着更远的北方。
“他们在戈兰高地集结军队。他们在黎巴嫩扶持真ZD。他们想从北边打进来，占领我们的土地，屠杀我们的人民。”
下面一片哗然。
“但是——”
他提高声音。
“神与我们同在！鱿鱼的勇士们已经跨过利塔尼河！他们正在把敌人赶出去！他们——”
话没说完，人群中突然冲出来一个人。
年轻，二十多岁，胡子刮得很干净，穿着普通的T恤和牛仔裤。他从怀里掏出一把刀，朝约书亚冲过去。
保安的枪响了。
那个人倒下。
约书亚低下头，看着那张年轻的脸。
眼睛睁着，看着他。嘴张着，想说什么，但只吐出一口血。
约书亚蹲下来。
“谁让你来的？”
那个年轻人看着他。
嘴唇动了一下。
然后用阿拉伯语说了一句话：
“你们杀了我的家人。”
约书亚站起来。
他看着那个年轻人慢慢闭上眼睛，看着血从胸口涌出来，染红了圣殿山的石头。
他转过身，对着那些镜头。
“这是敌人的阴谋。”他的声音很稳，“他们想用恐怖手段阻止我说出真相。但我不会停。神的旨意，不会停。”
上午十点，莫斯科郊外，那栋别墅
沃尔科夫站在窗前，看着外面的大雪。
客厅里，老板坐在那张宽大的椅子里，手里端着一杯伏特加。壁炉里的火烧得很旺，但他的后背一直在冒冷汗。
“老板，鱿鱼人已经打进黎巴嫩了。”
老板点点头。
“我知道。”
“叙利亚军队正在戈兰高地集结。”
老板又点点头。
“我知道。”
“那些车臣人——他们怎么办？”
老板看着他。
“让他们等。”
沃尔科夫愣了一下。
“等什么？”
老板站起来，走到地图前。
地图上，黎巴嫩南部已经插满了鱿鱼的小旗。戈兰高地那边，叙利亚的箭头正在往南指。再往南，约旦河西岸，加沙地带，那些一直沉默的地方，也开始有人蠢蠢欲动。
“等鱿鱼人打累了。”老板说，“等他们的坦克没油了，等他们的士兵没子弹了，等他们的国内开始反战了——”
他转过身。
“那时候，让车臣人从戈兰高地压下去。让真ZD从黎巴嫩继续打。让约旦河西岸的那些人——也动起来。”
沃尔科夫的手抖了一下。
“老板，那会把整个中东点着——”
“点着了才好。”老板打断他，“点着了，那个墨西哥人才会跳进来。点着了，美国人才会着急。点着了——”
他顿了顿。
“我们才能收网。”
上午十一点，墨西哥城，“羽蛇神殿”顶层
维克托看着刚送来的情报。
黎巴嫩那边，鱿鱼人已经打到利塔尼河北岸了。叙利亚那边，两个师正在戈兰高地集结。YL那边，最高领袖哈梅内伊刚刚发表电视讲话，号召“所有穆斯林起来圣战”。
他把情报放下。
布拉莫站在他旁边。
“维克托，美国人急了。他们要求联合国安理会召开紧急会议。”
维克托摇摇头。
“开会有什么用？”
他站起来，走到地图前。
中东那块地方，现在全是红色。
“那个老头——约书亚——他还在喊？”
布拉莫点头。
“刚才有人在圣殿山刺杀他，没成功。他还在继续。”
维克托的眼睛眯起来。
“谁派的刺客？”
“不知道。可能是真ZD，可能是YL人，也可能是——想让他闭嘴的人。”
维克托沉默了几秒。
然后他问：
“那个车臣女人——塔玛拉——她有什么亲人吗？”
布拉莫愣了一下。
“她？她是孤儿。从小在难民营长大。”
维克托点点头。
“那就奇怪了。”
布拉莫看着他。
“奇怪什么？”
维克托转过身。
“她那天冲上去杀那个老头的时候，嘴里喊的是车臣话。那句话的意思是——‘为我哥哥报仇’。”
布拉莫愣住了。
“她哥哥是谁？”
维克托摇头。
“不知道。但那个老头知道。”
他走回办公桌前，拿起电话。
“给我接耶路撒冷。找那个老头。”
电话通了。
那头传来约书亚的声音，很平静。
“维克托先生。”
维克托没寒暄。
“那个车臣女人——塔玛拉——她哥哥在哪儿？”
约书亚沉默了两秒。
然后他说：
“死了。”
维克托等着下文。
“死在车臣。和俄罗斯人打仗的时候死的。她以为是我杀的。”
维克托的眼睛眯起来。
“是你杀的吗？”
约书亚笑了。
笑得很轻。
“维克托先生，我只是一把刀。刀不会杀人，用刀的人才会。”
电话挂了。
维克托放下话筒，看着窗外。
改革大道上的车流还在动。远处，“凤凰巢”体育场在阳光下闪着光。
但那些光，照不到中东。
照不到那些正在死去的人。
中午十二点，利塔尼河北岸
本-亚伯拉罕靠在一棵橄榄树上，嚼着压缩饼干。
身边躺着一排尸体——鱿鱼人的，用白布盖着。更远的地方，还有一堆尸体——真ZD的，没人盖，就那么堆着。
副官走过来。
“旅长，上面命令——继续推进。”
本-亚伯拉罕没动。
“到哪儿？”
副官指了指地图上的一个点。
“提尔。”
本-亚伯拉罕看着那个点。
提尔。
黎巴嫩南部最大的城市。地中海的港口。真ZD的大本营。
“那是五十公里外。”
“我知道。”
“我们只剩一半人了。”
“我知道。”
本-亚伯拉罕把压缩饼干收起来，站起来。
“告诉兄弟们，出发。”
下午两点，耶路撒冷，总理办公室
沙米尔看着刚送来的战报。
第91师已经打到提尔郊区了。伤亡——一百二十七个阵亡，三百多个受伤。真ZD那边，至少死了八百个。
他把战报放下。
罗斯站在他面前。
“沙米尔，白宫问你——什么时候停？”
沙米尔看着他。
“停不了。”
罗斯愣了一下。
“什么意思？”
沙米尔站起来，走到地图前。
指着戈兰高地那个方向。
“叙利亚军队已经准备好了。他们的坦克加满了油，他们的士兵发足了子弹，他们的车臣人——在等一个信号。”
罗斯看着那个方向。
“什么信号？”
沙米尔没回答。
他拿起电话，拨了一个号码。
“摩西，戈兰高地那边怎么样？”
那头传来参谋长摩西的声音。
“他们在动。不是大规模进攻，是小股渗透。那些车臣人——他们晚上摸过来，杀我们的人，然后撤回去。”
沙米尔沉默了几秒。
然后他说：
“通知戈兰尼旅，进入阵地。如果他们再过来——全歼。”
挂了电话，他看着罗斯。
“这就是信号。”
下午四点，莫斯科郊外，那栋别墅
沃尔科夫站在窗前，看着外面越下越大的雪。
电话响了。
他接起来。
那头传来一个声音，经过变声器处理，听不出是谁。
“鱿鱼人打到提尔了。”
沃尔科夫的手指在桌上敲了敲。
“老板知道。”
“叙利亚那边——他们在等。”
沃尔科夫沉默了两秒。
然后他问：
“墨西哥那边呢？”
那头也沉默了两秒。
“维克托按兵不动。他还在查那个老头。”
沃尔科夫松了一口气。
“那就好。”
那头说：
“不好。”
沃尔科夫愣了一下。
“什么意思？”
那头的声音压得很低：
“他查到了那个账户的下一层。开曼群岛那家壳公司，不是终点。钱是从——你们那里转出去的。”
沃尔科夫的手抖了一下。
电话挂了。
他转过身，看着客厅里那张宽大的椅子。
椅子空着。老板不知道什么时候走了。
窗外，大雪还在下。
……