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下午2点17分，东地中海，鱿鱼领海外十二海里处。
“独立”号的舰桥里，通讯官的耳机突然爆出一阵刺耳的静电噪音。他皱着眉头调校频率，噪音渐渐清晰，变成一种有规律的脉冲信号，不是摩尔斯电码，是某种更复杂的加密格式。
莫拉莱斯少将盯着舷窗外那条几乎看不见的界线，十二海里，鱿鱼领海，再往前推两海里，就是战争行为。
通讯官摘下耳机，脸色变了：“将军，截获鱿鱼军方内部通讯，他们……他们在讨论先发制人。”
舰桥里所有人的目光都集中在莫拉莱斯身上。他没有任何表情变化，只是走到海图桌前，看着那片标注着密密麻麻航线与水深数据的蓝色区域。
“哪支部队？”
“海军第914巡逻中队。六艘‘萨尔4.5’级导弹艇，十分钟前从海法港出发，航向正西，速度二十五节。预计四十分钟后与我舰队接触。”
莫拉莱斯的手指在海图桌上敲了敲。六艘导弹艇对五艘驱逐舰和护卫舰，吨位上墨西哥占优，但在近海作战，鱿鱼人的小型舰艇更灵活，而且他们有岸基导弹的掩护。
“发信号给鱿鱼海军司令部。”他抬起头，“就说墨西哥舰队正在国际水域执行例行巡航任务，无意进入鱿鱼领海。但如果鱿鱼舰艇试图对我方采取任何敌对行动，我方将行使自卫权。”
通讯官转身要去发报，莫拉莱斯叫住他：“等等。用明码。”
通讯官愣了一下。明码意味着全世界都能收到这条消息。莫拉莱斯看着他：“让所有人都看到，是谁先开的枪。”
下午2点45分，耶路撒冷地下指挥中心。
沙米尔看着屏幕上那六个正在向西移动的绿色光点，手指在桌面上敲击着。摩西站在他身边，脸色铁青。
“总理，撤回巡逻艇吧。墨西哥人没有进入领海，我们没有理由——”
“没有理由？”沙米尔打断他，声音沙哑得像砂纸，“他们五艘战舰停在我们家门口，你说没有理由？”
“但他们没有越线。”
沙米尔沉默了。
他知道摩西说得对。他知道全世界都在看着。他知道如果鱿鱼先开火，维克托就有借口把这场战争扩大到地中海。但他也知道另一件事——太巴列湖的水位正在下降，特拉维夫的水龙头已经开始断断续续地喘气，海法港的淡化厂储备只够撑三天。
“摩西，”他终于开口，“如果墨西哥舰队切断我们的海上补给线，我们能撑多久？”
摩西没有回答。他们都清楚答案：撑不了几天。
沙米尔闭上眼睛。三秒后，他睁开眼：“命令第914中队，抵近监视，不要开火。但如果墨西哥舰艇进入十二海里线——”
他顿了顿。
“就打。”
下午3点整，东地中海，鱿鱼领海线。
六艘“萨尔4.5”级导弹艇在距离墨西哥舰队十海里的地方一字排开，像六只盯住鲸鱼的鲨鱼。它们没有打开火控雷达，但导弹发射架的盖板已经翻开。
莫拉莱斯站在舰桥上，用望远镜看着那些灰色的小艇。艇上的鱿鱼水兵也能看见他——五艘墨西哥战舰在阳光下泛着冷光，主炮炮口指向天空，没有瞄准任何目标。
通讯官再次摘下耳机：“将军，鱿鱼海军司令部来电——‘警告贵方舰队不得进入鱿鱼领海，否则后果自负’。”
莫拉莱斯没有接话。他看了一眼海图桌上的时钟。下午3点01分。距离维克托命令他“展示存在”已经过了整整一个小时。
“发信号，”他说，“就说墨西哥舰队尊重国际法，不会进入鱿鱼领海。但同时声明，公海航行自由不容侵犯，任何试图干扰我方正常航行的行为都将被视为敌对行动。”
他顿了顿，又补了一句：“用明码。”
下午3点15分，莫斯科郊外那栋别墅。
老板坐在那张宽大的椅子里，手里端着一杯伏特加，看着墙上那台老式电视机里CNN的直播画面。画面分三块——左边是墨西哥舰队，中间是鱿鱼导弹艇，右边是戈兰高地正在燃烧的坦克残骸。
电话响了。他接起来。
“老板，鱿鱼人没开火。”
老板点点头。“我知道。”
“他们怕了。”
“不是怕。”老板喝了一口伏特加，“是在等。等维克托先动手。等美国人反应过来。等全世界站在他们那边。”
他站起来，走到窗前。窗外，莫斯科的春天来得比往年晚，树枝还是光秃秃的。
“告诉伊朗人，”他说，“别等了。鱿鱼人现在最虚弱。叙利亚人在戈兰高地牵制了他们一半的兵力，埃及人在西奈半岛拖住了他们的预备队，真主党在黎巴嫩边境堵住了他们的北线。伊朗人从东边压过去，鱿鱼人就真的完了。”
那头沉默了一秒：“老板，伊朗人那边，需要您亲自和哈梅内伊通话。”
老板把酒杯放下，拿起另一部电话，拨了一个加密号码。
电话响了很久才接起来。
“阿亚图拉，”老板开口，用的是波斯语，带着浓重的俄语口音，“时机到了。”
电话那头沉默了三秒。然后哈梅内伊的声音传来，苍老而平静：“你确定？”
“我确定。”
又是三秒沉默。
“好。”
下午4点整，德黑兰，最高国家安全委员会地下指挥中心。
哈梅内伊放下电话，看着面前的军事地图。戈兰高地，西奈半岛，黎巴嫩南部，三条战线已经让鱿鱼人筋疲力尽。现在，第四条战线。
他转向坐在对面的伊斯兰革命卫队总司令。
“第7‘瓦拉迪’导弹旅，发射。”
总司令站起来，敬了个礼，转身走向指挥台。
四分钟后，第一枚“流星-3”中程弹道导弹从伊朗西部山区的地下发射井里腾空而起。它的尾焰照亮了整片山谷，拖着白色的烟柱直冲云霄，爬升到大气层边缘，然后猛地俯冲。
目标是——耶路撒冷。
下午4点07分，耶路撒冷，防空警报响了。
不是那种每周测试的短促警报，是那种连续不断的、刺耳的、让人的骨髓都在发抖的长鸣。
沙米尔正在地下指挥中心和摩西讨论戈兰高地的局势，警报响起的时候，他的手停在半空。
“弹道导弹。”摩西的声音很平静，平静得不像在说即将到来的死亡，“从伊朗方向来的。”
“拦截。”
“已经在拦了。”
“箭”式反导系统的雷达在导弹进入大气层前三十秒就捕捉到了目标。三枚拦截弹从耶路撒冷郊外的发射井里射出，在大气层边缘与来袭目标相撞。
第一枚拦截弹打偏了。目标导弹分裂成三个碎片，继续下落。
第二枚拦截弹击中了一个碎片，炸成火球。
第三枚拦截弹击中了第二个碎片。
第三个碎片漏了。
它穿过大气层，以三马赫的速度砸在耶路撒冷西郊的一栋居民楼上。整栋楼在十分之一秒内蒸发，冲击波把周围两百米内的所有建筑夷为平地。玻璃碎片像弹片一样飞出去，切断了三条街道上的电线，点燃了十几个汽车油箱。
沙米尔从指挥中心的监控屏幕上看到了那团蘑菇云。
他的嘴唇动了动，没发出声音。
摩西站在他身后，声音还是那么平静：“总理，我们需要——”
“我知道。”沙米尔打断他。他转过身，面对在场的所有人，“给美国驻特拉维夫大使馆打电话。告诉他们，伊朗人打过来了。告诉他们，如果美国再不出兵——”
他顿了顿。
“鱿鱼就真的完了。”
下午4点30分，戈兰高地，叙军第5师阵地。
哈桑准将站在山头上，看着南边那片突然升起的黑色烟柱。那不是炮弹炸出来的烟，是导弹。大导弹。
参谋跑过来，声音发颤：“师长，德黑兰急电——他们打了耶路撒冷。”
哈桑接过电文，扫了一眼。他的手没有抖，但瞳孔收缩了一下。
“他们疯了。”他喃喃道。
参谋没听清：“师长？”
哈桑把电文攥成一团。打鱿鱼人是一回事，打耶路撒冷是另一回事。耶路撒冷是三大宗教的圣地，是全世界都在看着的地方。伊朗人这一炸，等于往整个西方世界的脸上扇了一耳光。
“告诉部队，”他说，“停止进攻。原地待命。”
参谋愣住了：“师长，为什么——”
“因为接下来，”哈桑看着南边那片还在升腾的黑烟，“美国人要来了。”
下午5点整，华盛顿，白宫地下掩体。
总统是被特工从椭圆办公室里拖出来的。弹劾案通过后他本应搬离白宫，但中东的战事让移交程序暂停了。此刻他坐在掩体里那张窄小的折叠床上，看着CNN的直播画面。
耶路撒冷西郊的废墟，燃烧的居民楼，被抬上担架的尸体，满脸是血的孩子。
他抬起头，看着站在面前的幕僚长。
“伊朗人打的？”
幕僚长点头。
“鱿鱼人求援了？”
幕僚长又点头。
总统沉默了三秒。然后他站起来，走到通讯台前，拿起那部红色电话。
“给我接五角大楼。”
电话接通了。那头是国防部长的声音，同样沙哑，同样疲惫。
“总统先生，我们准备好了。”
“多少人？”
“第六舰队已经进入东地中海。两个航母战斗群。还有——”国防部长顿了顿，“第101空降师已经在意大利南部集结完毕。随时可以空降戈兰高地。”
总统闭上眼睛。
弹劾案还在走程序，理论上他还是三军统帅。如果他下令出兵，那些共和党人会说他是为了转移视线。如果他不出兵，鱿鱼人就真的完了。
他睁开眼。
“出动。”
下午5点30分，东地中海，墨西哥舰队。
莫拉莱斯站在舰桥上，望远镜里，鱿鱼人的六艘导弹艇正在掉头。不是撤退，是转向——航向东南，朝鱿鱼海岸线全速驶去。
通讯官摘下耳机：“将军，截获鱿鱼海军内部通讯。伊朗人炸了耶路撒冷。他们召回了所有舰艇。”
莫拉莱斯没有放下望远镜。他看着那些灰色的小艇越来越远，越来越小，最后变成海平面上几个模糊的点。
他转过身，拿起卫星电话。
“给我接‘羽蛇神殿’。”
电话响了两声，那头接起来。不是维克托，是布拉莫。
“舰队司令，领袖在等你的消息。”
莫拉莱斯深吸一口气。
“告诉领袖，鱿鱼人撤了。伊朗人炸了耶路撒冷。美国人要进场了。”
布拉莫沉默了一秒。
“领袖说——让子弹飞一会儿。”
电话挂了。
莫拉莱斯站在那里，看着那片开始暗下来的海面。太阳正在西沉，把地中海染成一片血红。远处，鱿鱼海岸线上，还能看见爆炸的火光一闪一闪。
他想起维克托最后那句话。
让子弹飞一会儿。
下午6点，戈兰高地，叙军第5师阵地与伊朗第7“瓦拉迪”导弹旅对峙线。
哈桑准将站在他那辆T-72上，看着北边那片正在移动的灯光。伊朗人也在撤。不是撤退，是重新部署——他们的导弹旅正在往东移动，朝向戈兰高地深处。
参谋爬上车，递过一份电文。
“师长，大马士革急电——命令我们，停止与伊朗人的冲突，集中兵力向南推进。美国人要来了，我们必须在美国人落地之前，拿下太巴列。”
哈桑看着那份电文，嘴角抽搐了一下。向南推进。拿什么推？他的部队打了四天，死了三千多人，坦克只剩不到两百辆，弹药只够再打一天。
他抬起头，看着南边那片黑沉沉的夜。太巴列湖的方向，还能看见鱿鱼人的探照灯光柱在夜空中晃动。
“告诉大马士革，”他说，“我需要援军。弹药，坦克，士兵。三天之内不到，我就守不住戈兰高地。”
参谋转身去发报。
哈桑从坦克上跳下来，走进临时搭起的指挥帐篷。帐篷里，几个参谋正在地图上标注最新的战线。南边，鱿鱼人的残兵还在太巴列城郊抵抗。东边，伊朗人的部队正在重新集结。北边，大马士革的方向，还没有援军的消息。
他坐在折叠椅上，看着那份刚送来的伤亡报告。第5师，阵亡一千七百二十三人，负伤两千一百四十四人，失踪四百三十一人。第7师，阵亡九百八十七人，负伤一千五百六十二人。共和国卫队装甲旅，阵亡三百二十一人，负伤四百一十三人。
他把报告放下，闭上眼睛。
帐篷外面，炮声还在响。远方的，近处的，分不清是叙利亚人的还是伊朗人的还是鱿鱼人的。
晚上7点，耶路撒冷，地下指挥中心。
沙米尔站在监控屏幕前，看着那块被炸成废墟的西郊居民区。搜救队还在瓦砾堆里挖，已经挖出四十多具尸体，还有更多人被埋在里面。
摩西走过来，递过一份刚收到的情报。
“总理，美国人出兵了。第六舰队已经进入东地中海。第101空降师正在意大利南部集结。”
沙米尔接过情报，扫了一眼。他的脸上没有表情变化，但手在微微发抖。
“多久能到？”
“最快四十八小时。”
沙米尔闭上眼睛。四十八小时。戈兰高地还能撑四十八小时吗？西奈半岛还能撑四十八小时吗？加沙地带还能撑四十八小时吗？
他睁开眼。
“告诉所有部队，再撑两天。”
晚上8点，大马士革，叙利亚国防部。
哈菲兹·阿萨德站在巨大的沙盘前，看着那些标注着战线的红色箭头。戈兰高地，叙利亚军队已经推进到距离太巴列湖不到五公里的地方。但伊朗人的突然介入，打乱了他的全盘计划。
国防部长站在他身边，声音里带着压抑不住的焦虑。
“总统先生，美国人的第101空降师正在意大利集结。最快四十八小时就能空降戈兰高地。我们必须在那之前拿下太巴列湖。”
阿萨德没有说话。他看着沙盘上那些密密麻麻的坦克模型，看着那些代表部队的红色箭头，看着那条他等了三十年的蓝色湖面。
“第3装甲师，”他终于开口，“出动。”
国防部长愣住了。“总统先生，第3师是首都卫戍部队——”
“我知道。”阿萨德打断他，“但现在不用，什么时候用？美国人来了，就什么都晚了。”
他转过身，看着墙上那幅阿萨德家族的大幅肖像。
“告诉哈桑，明天天亮之前，我要站在太巴列湖边。”
晚上9点，莫斯科郊外那栋别墅。
老板坐在那张宽大的椅子里，手里端着一杯伏特加，看着墙上那台老式电视机。CNN正在滚动播放耶路撒冷被炸的画面，主持人的声音激动得像在解说世界杯决赛。
电话响了。他接起来。
“老板，美国人出兵了。”
老板点点头。“我知道。”
“叙利亚人还在打。伊朗人还在集结。鱿鱼人快撑不住了。”
老板喝了一口伏特加。“告诉伊朗人，别停。告诉叙利亚人，继续打。告诉——”
他顿了顿。
“告诉我们在华盛顿的人，可以开始放消息了。”
那头愣住了。“什么消息？”
老板笑了，笑得很轻。“说总统下令出兵中东，是为了转移弹劾案的注意力。说他出卖了美国人民的利益，去救那些犹太人的命。”
电话那头沉默了一秒。
“老板，那等于——”
“等于什么？”老板打断他，“等于让美国人自己吵起来。吵起来，就顾不上打仗。顾不上打仗，鱿鱼人就真的完了。”
他挂了电话，站起来，走到窗前。窗外，莫斯科的夜空很黑，很远的地方能看到克里姆林宫的红星在闪烁。
这盘棋，快下完了。
晚上10点，华盛顿，国会山。
紧急会议已经开了三个小时。议长敲着木槌，试图让那些吵成一团的议员们安静下来，但没有人听他的。
“总统出卖了美国！”
“我们不能看着鱿鱼人死！”
“这是转移视线！”
“这是第三次世界大战！”
一个满头白发的共和党议员站在过道上，挥舞着一份刚打印出来的CNN新闻稿。“总统在下令出兵之前，没有通知国会！这是违宪！这是独裁！”
对面的民主党议员拍着桌子站起来。“伊朗人炸了耶路撒冷！鱿鱼人快亡国了！你还在这里吵程序？”
争吵声越来越大。议长的木槌敲断了，他把断成两截的木槌扔在桌上，转身走出了会议厅。
走廊里很安静。他站在窗前，看着远处白宫的方向。白宫的灯还亮着，总统还在里面。
他不知道自己该站在哪一边。但他知道一件事——这个国家，正在撕裂。
晚上11点，太巴列城郊，鱿鱼最后防线。
阿维·本-亚伯拉罕——不是那个已经死在戈兰高地的旅长，是他的弟弟，同名的阿维·本-亚伯拉罕中尉，第188装甲旅残部的最后一任指挥官——靠在一辆被打断履带的梅卡瓦旁边，盯着北边那片黑沉沉的山坡。
他的部队还剩十二个人，一辆还能动的坦克，三门迫击炮，每人不到二十发子弹。弹药够打十分钟。
通讯兵爬过来。“中尉，总参谋部命令——再撑二十四个小时。美国人快到了。”
阿维没有回头。他看着那片山坡，看着那些在黑暗中晃动的影子。叙利亚人正在集结，至少一个营。
“告诉总参谋部，”他说，“弹药打完了，我们用石头。石头打完了，我们用拳头。拳头打完了——”
“我们用牙。”
通讯兵沉默了。然后他站起来，拍了拍身上的灰，回到自己的岗位上。
凌晨0点，叙利亚人发动了当天晚上的第七次进攻。
坦克的炮口喷出火焰，炮弹落在鱿鱼阵地上，炸起一柱柱黑色的烟尘。步兵跟在坦克后面，端着AK，喊着“真主至大”，往战壕里冲。
阿维站在那辆不能动的梅卡瓦旁边，端着那支只剩十发子弹的M16。第一发打倒了最前面的那个叙利亚兵，第二发打倒了第二个，第三发、第四发、第五发——
十发子弹打完，他倒握着步枪，装上刺刀。
叙利亚人已经冲到面前了。
第一个人的刺刀捅进他的左臂，他咬着牙，右手把刺刀捅进那个人的肚子。第二个人用枪托砸在他脸上，他倒下去，又爬起来，刺刀捅进第二个人的大腿。第三个人的子弹打穿了他的肩膀，他跪在地上，看着第四个人端着刺刀朝他冲过来。
然后，那第四个人突然停住了。
一颗子弹从他后脑勺穿进去，从眉心穿出来。他倒下去，砸在阿维身上。
阿维推开那具尸体，看见一个满头白发的老人站在战壕边上，手里端着一支老旧的M14。
那是他爸。
伊扎克·本-亚伯拉罕，五十三岁，1973年赎罪日战争的老兵。他从加利利的家里开了三个小时的车，带着那支从战场上带回来的老枪，来找他的儿子。
“爸——”阿维的声音卡在喉咙里。
伊扎克蹲下来，看着儿子肩膀上的枪伤，看着儿子脸上被枪托砸出来的淤青，看着儿子那双还亮着光的眼睛。
“别说话，”他说，“我来打。”
他站起来，端着那支M14，对着黑暗中那些晃动的人影，一枪一枪地打。每一枪都打中一个，每一枪都打死一个。
打了十七发子弹，打死了十七个叙利亚兵。
第十八发子弹卡壳了。
他蹲下来，试图把卡住的子弹退出来。一个叙利亚兵从战壕拐角冲出来，端着刺刀，朝他扑过来。
伊扎克没有躲。他站起来，用那支卡了壳的步枪挡住刺刀，两个人扭打在一起。
阿维挣扎着站起来，拖着那条被打残的左臂，捡起地上的一把刺刀，朝那个叙利亚兵的后背捅过去。
一刀。两刀。三刀。
那个叙利亚兵倒下去。阿维跪在地上，大口喘着气。
伊扎克站起来，看着儿子满身的血，看着儿子还在发抖的手。
“走，”他说，“往后撤。”
阿维摇头。“不撤。”
“你他妈——”伊扎克的声音哽住了。
阿维抬起头，看着父亲那张满是皱纹的脸。
“爸，这是我守的阵地。死也得死在这儿。”
伊扎克沉默了三秒。然后他蹲下来，把那支卡了壳的M14放在儿子身边，又从口袋里掏出最后几发子弹。
“那就死在这儿。”他说。
凌晨1点，戈兰高地，叙军第5师指挥部。
哈桑准将看着那份刚送来的战报。第7旅的先头部队已经推进到距离太巴列湖不到两公里的地方。鱿鱼人的最后一道防线，就在前面。
参谋跑过来。“师长，第3装甲师到了。”
哈桑抬起头。帐篷外面，坦克引擎的轰鸣声震得地面都在发抖。至少两百辆T-72，排成三列，正从北边的公路上开过来。车灯全灭，只有排气管喷出的火星在黑暗中一闪一闪。
他走出帐篷，站在路边，看着那些钢铁巨兽一辆接一辆地从面前驶过。炮塔上的叙利亚国旗在夜风里猎猎作响。
“告诉第3师，”他对参谋说，“天亮之前，我要站在太巴列湖边。”
凌晨2点，特拉维夫，鱿鱼国防军总司令部地下指挥中心。
摩西站在主控台前，看着那些跳动的数字。戈兰高地，还能战斗的坦克——不到五十辆。西奈半岛，还能战斗的士兵——不到两千人。加沙地带，还能战斗的部队——已经不存在了。
通讯参谋跑过来。“总长，美国人来了电话。第101空降师先头部队已经起飞，预计三十六小时后抵达。”
摩西闭上眼睛。三十六小时。
他睁开眼，看着屏幕上那些还在闪烁的、越来越少的、但每一个都在战斗的光点。
“告诉所有部队，”他说，“再撑三十六个小时。”
凌晨3点，莫斯科郊外那栋别墅。
老板没有睡。他站在窗前，看着外面开始泛白的天际。电话响了。
他接起来。
“老板，叙利亚人打到太巴列湖边了。”
老板点点头。“鱿鱼人呢？”
“还在打。第188旅残部，大概几十个人。守着一个叫哈斯品的小村子。叙利亚人已经包围了他们，但打不进去。”
老板沉默了一秒。“为什么打不进去？”
那头顿了一下。“因为守村子的那些人——不投降。不撤退。不死。”
老板的手指在窗框上敲了敲。
“告诉叙利亚人，用炮轰。把那个村子炸平。”
凌晨4点，哈斯品村。
最后一发炮弹落下来的时候，阿维·本-亚伯拉罕正靠在村口那堵半塌的石墙上，和他爸背靠背坐着。
村子已经没了。房子全塌了，街道全被瓦砾堵死了，到处是燃烧的废墟和焦黑的尸体。他的部队还剩三个人——他，他爸，还有一个断了腿的通讯兵。
弹药没了。水没了。食物没了。
阿维抬起头，看着东边开始泛白的天际。太巴列湖就在那边，不到两公里。但他知道，他走不到那儿了。
“爸，”他开口，声音沙哑得像砂纸，“你后悔吗？”
伊扎克靠在他背上，没说话。
“后悔来这儿？”
伊扎克沉默了三秒。然后他说：“不后悔。”
阿维笑了。笑得很轻，很苦。
“我也不后悔。”
远处，叙利亚人的坦克又开始移动了。履带碾压碎石的声音越来越近，越来越响。
阿维闭上眼睛。
坦克的炮口对准了这堵墙。
阿维握着父亲的手。
炮口喷出火焰。
凌晨4点17分，哈斯品村，最后一堵墙塌了。村子没了。守村子的那些人，也没了。
阿维·本-亚伯拉罕中尉，第188装甲旅残部最后一任指挥官，阵亡。
伊扎克·本-亚伯拉罕，1973年赎罪日战争老兵，阵亡。
他们的尸体靠在一起，分不清谁是谁。
凌晨5点，太巴列湖东岸。
哈桑准将站在湖边，看着那片在晨光里泛着金光的湖水。
水很凉。他蹲下来，捧起一捧，喝了一口。
“告诉大马士革，”他对参谋说，“我们到了。”
然后他站起来，转过身，看着西边。那边，是太巴列城，是加利利，是鱿鱼的心脏。
“传令下去，全军休整。天亮之后，渡湖。”
早上7点，耶路撒冷，地下指挥中心。
沙米尔看着那份刚送来的战报。哈斯品村失守。第188装甲旅全灭。太巴列湖东岸完全落入叙利亚人手中。
他把战报放下。摩西站在他面前，脸色已经不是人色了。
“总理，美国人还要三十四个小时。”
沙米尔点点头。“告诉戈兰尼旅，最后的预备队，全部投入太巴列防线。告诉他们——”
他顿了顿。
“告诉本-亚伯拉罕的父亲——不，告诉所有父亲——他们的儿子，没有白死。”
上午9点，华盛顿，国会山。
争吵还在继续。
议长换了三把木槌，每一把都敲断了。议员们的嗓子都喊哑了，但没有一个人离开会议厅。
一个新的消息从CNN传来：叙利亚军队已经打到太巴列湖边。鱿鱼的北部防线完全崩溃。
会议厅里安静了三秒。然后，一个一直沉默的民主党参议员站起来。
“先生们，”他开口，声音不大，但每个人都听见了，“我们在这里吵了十二个小时。十二个小时里，鱿鱼人死了三千个。十二个小时里，叙利亚人打到了太巴列湖边。”
他顿了顿。
“我们还要吵多久？”
会议厅里一片死寂。
议长放下那根断成两截的木槌，看着那些疲惫的、愤怒的、恐惧的脸。
“投票，”他说，“现在。赞成出兵的，请举手。”
沉默。然后一只手举起来。两只。十只。五十只。一百只。
议长没有数。他只是看着那些举起的手，越来越多，越来越多，直到超过半数。
“通过。”他说。
上午10点，白宫地下掩体。
总统看着国会山的投票结果，脸上没有任何表情。幕僚长站在他身边。
“总统先生，第101空降师已经起飞了。预计三十小时后抵达戈兰高地。”
总统点点头。他站起来，走到通讯台前，拿起那部红色电话。
“给我接鱿鱼总理。”
电话响了两声，接起来。那头是沙米尔的声音，沙哑得几乎听不清。
“总统先生。”
“沙米尔总理，”总统说，“援军在路上。三十小时。撑住。”
电话那头沉默了三秒。然后沙米尔说：“谢谢。”
电话挂了。
总统站在那里，看着那部红色电话。他知道，三十小时，对鱿鱼人来说，可能太长了。
……
美国人终究还是选择了被鱿鱼裹挟！
……