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三个月后。
苏予坐在一间出租屋的窗边，看着外面的雨。不是黄昏的雨，而是清晨的雨，细细的，密密的，像一层薄纱笼罩着城市。
他的生活恢复了正常。上班，下班，吃饭，睡觉。他和江晚偶尔通电话，她说她去了西藏，没有登山，只是在山脚下走了一圈。她和陆心偶尔联系，陆心说他在妻子的墓前种了一棵树，每天去浇水。程远回到了学校，学生们发现他变了——不再严厉，不再纠结，只是温柔地看着他们笑。
小禾回家了。她和妈妈抱在一起哭了一整天，然后妈妈给她做了一桌子菜，她吃得很慢，每一口都嚼了很久。
周敏回到了女儿身边。女儿长高了一点，她差点没认出来，但女儿一眼就认出了她，扑进她怀里喊“妈妈”。
阿浩从昏迷中醒来后，什么都不记得了。他不记得乐园，不记得许愿，不记得自己的妈妈得了阿兹海默症。他只记得自己有一个妈妈，要回去看她。
林述消失了。没有人知道他去了哪里。
苏予有时候会想起他们。想起江晚的拳头，程远的名单，陆心的照片，小禾的眼泪，周敏的沉默，阿浩的星星，林述的空白。想起赵国强跪在地上说“妈妈……谁是我妈妈”。想起夏至撕下面具后那张平滑的脸。想起沈鹿站在门前说“不要许愿”。
他把这些人都写进了日记里。不是沈鹿那种薄薄的日记，而是一本厚厚的、封面上写着“无尽乐园”的笔记本。他写了三个月，写了三百页，每一个人的名字，每一个人的故事，每一个人的笑容和眼泪。
他写完之后，把笔记本放在枕头下面，像放一个宝贝。
今天下雨了。他坐在窗边，看着雨水从玻璃上滑下来，想起沈鹿说“替我看看外面的雨”。
他看了。每天都在看。
门铃响了。
他打开门，门外站着一个人。
一个男人，穿着灰色的风衣，头发被雨水打湿了，贴在额头上。他的脸很普通，但眼睛很亮，像两颗星星。
“林述？”苏予愣住了。
林述站在雨中，嘴角微微上扬。
“我找到一个地方了，”他说，“一个既不属于乐园，也不属于外面世界的地方。”
“哪里？”
“这里，”林述说，“你的门口。”
苏予笑了。他侧过身，让林述进来。
“进来吧，”他说，“雨还在下。”
林述走进屋里，脱下湿透的风衣，挂在门口的衣架上。他环顾四周——小小的出租屋，一张床，一张桌子，一把椅子，一个书架，书架上只有一本笔记本。
“你还在写？”林述问。
“写完了，”苏予说，“你要看吗？”
“不，”林述说，“我不想看。我想听你讲。”
苏予沉默了几秒，然后点了点头。
“好，”他说，“从美食喜神开始讲。”
他倒了杯热水给林述，自己坐回窗边，看着外面的雨，开始讲故事。
“我睁开眼睛的时候，什么也看不见。不是黑暗，是白色……”
林述坐在椅子上，捧着热水杯，安静地听着。
雨越下越大，打在窗户上，发出噼里啪啦的声音。但苏予的声音穿透了雨声，像一条温暖的河流，在小小的出租屋里流淌。
他讲了一整夜。
当清晨的第一缕阳光透过窗帘，照在他脸上的时候，他讲完了最后一句话。
“……然后我推开门，看到了彩虹。”
林述坐在椅子上，水杯已经凉了，但他没有喝。
“讲完了？”他问。
“讲完了，”苏予说。
“这是一个好故事，”林述说，“你应该把它写下来。”
“我已经写下来了，”苏予拍了拍枕头下面的笔记本，“但只有我一个人看。”
“那就让更多人看，”林述说，“让外面的人知道，有一个叫无尽乐园的地方，有一群人在那里失去了记忆和情感，但他们没有失去彼此。”
苏予看着窗外的晨光，想了很久。
“也许有一天，”他说，“但不是现在。”
“那现在做什么？”
苏予站起来，走到窗边，推开窗户。清晨的空气涌进来，带着雨水洗过的泥土味和花香。
“现在，”他说，“去看雨。”
他穿上外套，走出门。林述跟在他身后。
两个人走在雨后清晨的街道上，空气清新得像被洗过一样。远处，一道彩虹从地平线上升起，横跨整个天空。
苏予停下脚步，抬头看着那道彩虹。
“沈鹿，”他在心里说，“我替你看过了。雨后的彩虹，很美。”
胸口里，那颗白色的光点微微跳动了一下，像是在回应他。
他笑了，继续往前走。
身后，雨停了。彩虹越来越亮，像一个无声的承诺——即使在最黑暗的地方，也会有光。即使在最深的遗忘里，也会有记忆。