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第二天晚上九点，卷帘门升起的声音准时响起。
沈知意钻进来的时候，陆司辰正在擦吧台。她没有说“来了”，他也没有说“来了啊”。她把包放在老地方——书架第三层，法律类那排前面，然后绕进吧台。
收银机左边，绿萝旁边，那本书。
她拿起来。书签夹在里面，露出半截，米白色的底，深灰色的字。她抽出书签看了一眼——“之间”。宋体，两个字并排，中间空了一个字的距离。
她把书签放在吧台上，翻开书，找到昨天折过的那一页。书页自己弹开那个小小的折角，像替她记住了位置。她坐下来，接着昨天的地方继续看。
陆司辰把咖啡机打开，蒸汽喷出来的声音填满了沉默。他给她做了一杯热可可。拉花依然不成形，但奶泡比昨天细了一点。他把杯子推到她手边。
她右手翻书，左手摸到杯耳，端起来喝了一口。眼睛没有离开书页。
他看到她的嘴唇贴在缺了耳朵的那一侧。和前几次一样。没有换杯子，没有犹豫。
他开始洗杯子。她擦。两个人站在吧台里，肩膀之间隔着不到一掌的距离。她擦完一只就递给他，他接过去冲水，再递回来。节奏是自己形成的，不需要任何多余的动作。
她把书和书签一起放在吧台角落，干活的时候偶尔抬头看一眼——书签上的“之间”两个字安静地躺在木色台面上，旁边是那只缺了耳朵的猫。
打烊之后，店里只剩他们两个人。
沈知意坐在老位置上——吧台里侧那把椅子，是她来之后他才买的。椅面比其他的矮一点，刚好够她踩到地面。她没问过这把椅子是哪来的。他也没说过是给她买的。
她翻开书，接着看。书签搁在吧台上，在书和杯子之间。
他整理书架。把被客人放错的书一本一本归位。文学类、社科类、法律类。她坐的地方就在法律类那排前面，他每次走到那里都要绕过她。她会让一下，把腿往回收。他侧身过去，视线在她翻开的书页上落一瞬，然后走开。
大概看了半小时，她合上书。
她把书签夹回折角的那一页，合上封面。然后站起来，把书放回吧台内侧原来的位置——收银机左边，绿萝旁边。和他昨天放的位置一模一样。
她拿起包，从书架第三层抽出一件薄外套穿上。
钻出卷帘门的时候，外面的夜风迎面扑过来，带着深秋特有的凉意和不知哪家飘出来的炖汤香气。她站在门口等他锁门。
他拉下卷帘门，蹲下去锁地锁。钥匙串哗啦响了一声。
沈知意没有走。她仰着头，看着店门上方那块木匾。
木头是浅色的柚木，上面刻着两个字，涂了深灰色的漆。
之间。
“什么时候起的名字？”她问。
陆司辰锁好地锁，站起来，顺着她的目光看过去。木匾在路灯的光里泛着温润的光泽，两个字安安静静地挂在那里，从开业第一天就在那里。她来过这么多次，从来没有问过。
“装修的第一天。”他说。
她沉默了一会儿。路灯把她的影子拉得很长，越过台阶，一直伸到卷帘门的底边。
“间，是个好字。”
不是“之间”。
是“间”。
她说完，把外套的领子拢了拢，转身往地铁站的方向走。脚步声在人行道上轻轻响着，一步一步，不紧不慢。
陆司辰站在原地，看着她走远。
她今天穿了一件藏蓝色的风衣，腰带没有系，走路的时候衣摆在腿侧晃。她的影子被路灯一盏一盏地接过去，拉长，变淡，再被下一盏重新描一遍。
直到她拐过街角，影子也一起消失了。
他抬头看那块匾。
之间。
她说“间，是个好字”。
“间”。门里面一个“日”。
门里透光。
他站了很久。街口的车流声远远的，近处有一只猫从垃圾桶后面窜出来，看了他一眼，又窜走了。路灯把他的影子投在卷帘门上，和她的影子刚才落过的位置重叠。
门里透光。
她把“之间”拆开了。没有要前半边，没有要后半边，只要中间那个字。不是起点，不是终点，是门。是门里面透进来的光。
她是那个“日”。
他把钥匙收进口袋，转身往和她相反的方向走。走了几步，停下来，回头看了一眼那块匾。
装修的第一天。
他一个人在这间四面漏风的毛坯房里，用铅笔在木板上写下这两个字，拿给做招牌的老师傅看。师傅问他，店名叫“之间”？他说，是。师傅问什么意思。他没解释。
他那时候想的是七年前她在出租屋里说的那句话——“以后我想开一家书店，不用很大，有阳光，有猫，可以坐着看一下午书。”
她说那句话的时候，他们正并排躺在她那张一米二的窄床上。天花板上的灯罩缺了一个角，光漏出来，在墙上投下一小片不规则的光斑。她说，就叫“之间”吧，在睡着和醒来之间，在留下和离开之间，在我和你之间。
她当时只是随口一说。说完就翻了个身，把脸埋进他肩窝里，嘟囔了一句“困了”。
她大概自己都不记得了。
但他记得。
他记得她说的每一个字，记得她说“之间”的时候窗外有鸟叫，记得她翻身的动作，记得她的头发蹭过他下巴的触感，记得她呼吸变沉之后窗外天光从蓝色变成灰色。
装修的第一天，他一个人蹲在工地里，用铅笔在木板上写这两个字的时候，手是稳的。不是因为不痛。是因为他知道，这间店从第一块砖开始，就是为了有一天她能走进来。
她说“间，是个好字”。
她把“之间”拆开了。
“间”。门里透光。
他往回走。夜风把他风衣的下摆掀起来又落下。他把手插进口袋，指尖碰到了钱包的皮面。收据还在里面。七年前她随口说的一个名字，他用来做书店的招牌。她今天站在那块匾下面，说那个字好。
门里透光。
她不知道这间店的名字是她自己取的。
他走在空荡荡的人行道上，前后都是深秋的夜。路灯把他的影子从一盏灯拖到下一盏，从一盏灯拖到下一盏。他走了很远，忽然停下来。
他想起她把书放回原位的样子。
收银机左边，绿萝旁边。和他昨天放的位置一模一样。她没有问“这是你放的？”，没有问“书签是你夹的？”，甚至没有多看一眼那个位置。她只是把书放回去了。放回他给她留的位置。
就像她用那只缺耳猫杯子喝水，没有换杯子，没有停顿。嘴唇贴上去，像杯子本来就放在那里。
就像她每天九点钻进来，把包放在书架第三层，绕进吧台，坐在那把为她买的椅子上。
就像她折书角。她没有问他要书签。她只是把书签抽出来放在一旁，看完之后又夹回去。她接受了他给的东西。没有说“谢谢”，没有说“不用”。她只是用了。
陆司辰把钱包从口袋里抽出来，翻开。
收据安静地躺在夹层里。背面朝外，透过皮面的透明薄膜，第二行字隐约可见——“意意，时间站在我们这边”。他的那行字被描过无数次，墨水一层叠一层。她描了一笔，在“意”字上。
两张收据并排的那个晚上，她描完那一笔，把收据推回他面前，说：“不用描了。以后不用描了。”
他后来真的没有再描过。
他把钱包合上，放回口袋。
她今天说“间”是个好字。
“间”。
门里透光。