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他们驱车来到下游一处相对“平和”的地带。
这里居然有一小片用简易路障围出的区域，像个露天办事处。
几十个人，主要是亚裔面孔，排着松散的队伍。
几个穿着移民局制服的人坐在折叠桌后，旁边立着个大声公，里面用带着奇怪口音但能听清的中文机械地重复：“排队！登记！拿文件！不要挤！”
老陈跟一个看起来像小头目的警察碰了碰拳头，低声快速用西班牙语交谈几句，塞过去一小卷东西。
对方点点头，挥挥手，示意他们可以进去“看看”。
走进这个区域，林晨才更清晰地看到那些等待者的样子。
和他想象中衣衫褴褛的难民不同，这些人大多穿着体面，甚至称得上不错。
羽绒服，冲锋衣，有人的行李箱是知名品牌，不少人手里紧紧攥着最新款的智能手机，屏幕还亮着。
他们脸上没有渡河者那种濒死的麻木，更多是一种焦灼的、计算着的期待，以及一种奇异的、近乎理直气壮的神情。
“瞧见没？”老陈用下巴指了指队伍，声音压得很低，带着嘲弄，
“国内欠一屁股债，亲戚朋友借遍，活不下去了，跑过来。以为这边是天堂，排队领救济呢。你看那包，那手机，比老子混了半辈子用的都好。”
林晨从怀里取出老陈事先准备的、皱巴巴的“记者证”，挂上脖子，又拿出一个小型录音笔。
他走向队伍中一个穿着灰色抓绒衣、戴着眼镜、看起来像是个小老板的中年男人。
“你好，”林晨用英语开口，语气尽量平和，“我们是记者，在做一个小调查，关于……新移民的适应情况。能简单聊几句吗？可能对您留在美国有帮助。”
男人警惕地看着他，又看看他身后的龙哥和老陈，摇了摇头，用生硬的普通话说：“我，不会英语。”
林晨切换成中文，重复了一遍，并特意强调了“可能对您留在美国有帮助”。
男人的眼神闪烁了一下，犹豫片刻，点了点头。
“为什么选择来美国？”林晨按下录音笔。
男人像是背诵一般，语速加快：“我在国内受到迫害。没有言论自由。”
他掏出手机，快速点开几张图片，是某个社交软件的截图，上面有红色的“内容违规”或“该内容已被删除”的提示，“你看，我只是说了几句真话，就被封号，被警告。那里没有自由。”
“所以您来美国寻求庇护？”林晨问。
“是的，美国是自由民主的国家，会保护我们这些追求自由的人。”男人挺了挺胸，语气变得肯定。
“能看看您的证件吗？任何能证明您身份和经历的东西？”林晨目光扫过他紧握的手机和那个看起来不便宜的行李箱。
男人表情一僵，随即露出懊恼和恰到好处的愤怒：“护照？在……在来的路上被偷了！这些可恶的小偷！”
林晨点点头，没再追问，道了声谢，走向下一个询问对象。
一个年轻女人，说辞几乎一样，只是细节从“封号”变成了“被单位谈话”。
再下一个，一个学生模样的，说的是“参加活动被监控”。
像是一个模子刻出来的。
恐惧是批发的，经历是雷同的，连愤怒的浓度都经过精准调配。
林晨关掉录音笔，走回老陈和龙哥身边。龙哥脸上没什么表情，老陈则撇了撇嘴，低声道：“看见没？背得挺熟。不知道是哪个‘移民顾问’搞的速成班，专教这个。现在移民局那帮人也不傻，这种一眼假的，直接关进去，慢慢审，审到你自己都忘了编的啥。”
林晨没说话，目光继续在人群中扫视。
然后，他看到了一个绝不该出现在这里，却又似乎“理应”在这里的身影。
是那个在纽约华人商会晚宴上，求他“帮帮忙”的需求。
他混在队伍边缘，衣服脏破，脸上带着新鲜的擦伤和淤青，眼神却和周围那些等待“被逮捕”的人截然不同——那是一种孤注一掷的、困兽般的急迫。
他没有排队，而是佝偻着身体，像只受惊的老鼠，左右逡巡，趁着一个移民官转身呵斥别人的瞬间，猛地从队伍里窜出，朝着远离检查点的荒野发足狂奔！
“跑！他跑了！”有人惊呼。
几乎在他启动的同时，河岸这边某个制高点上，一道身影站了起来，手里端着一支带瞄准镜的长枪。
没有警告，没有喊话。
“砰！”
一声干脆、沉闷的枪响，划破灼热的空气。
奔跑的人像被一柄无形的重锤迎面击中，向前扑倒，在干燥的土地上滚了几圈，不动了。
身下，深色的液体迅速洇开。
队伍里响起压抑的惊叫和骚动，但很快被移民官严厉的呵斥和大声公的噪音压了下去。
一切又恢复了那种怪异的、有序的等待。
只有那具伏倒的身体，和迅速围上去的两个穿着不同制服的人（不是移民局，像是边境巡逻队或当地警察），表明刚刚发生了一件微不足道的小事。
“赏金猎人。或者警察，没区别。”老陈咂咂嘴，语气里听不出是惋惜还是别的，
“这种，十个有九个是给对面墨西哥黑帮带货的。人肉骡子。不过现在还有用这笨办法的？效率低，风险大，一抓一个准。蠢。”
林晨看着那具被拖走的尸体，脸上依旧没什么表情。
林晨在边境待了半个月。
陈蕊偶尔会发来信息，通常只有一句：
“还活着？”
他回：“嗯。”
隔一会儿，又补一条：“别跟那些人来往。”
她回得很快：“那你回来补给我。”
林晨看着最后三个字，扯了扯嘴角，没再回复。
手机被丢在铺着旧报纸的桌面上，屏幕暗下去。
屋里只剩下录音笔运作时极细微的电流声。
他向后靠进吱呀作响的椅背，按下播放键。
陈蕊那句“补给我”带来的、某种说不清道不明的滞涩感，随着耳机里传出的、那些走线者千篇一律的“受迫害”陈述，被迅速压进意识底层，碾平，封存。