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林晨走出图书馆的时候，阳光正好照在门口的台阶上。
他站在最高一级，停了一秒，然后往左拐，走上了通往操场的那条路。
他的脚步不快不慢，和平时一样。
穿过草坪，穿过教学楼之间的连廊，穿过几个抱着书本迎面走来的学生。
有人跟他打招呼，他没听见。
那人又喊了一声，他已经走远了。
操场在校园的最东边，一片铺着暗红色塑胶跑道的标准田径场。
上午的操场上没什么人，只有几个早起锻炼的人在跑道上有氧慢跑。
林晨走到跑道边上，弯腰，双手撑在膝盖上，深呼吸了一口。
然后他直起身，开始跑。
他没有热身，没有拉伸，没有调整呼吸的节奏。
他只是开始跑。
第一圈。
步子不快，节奏稳定。
他的呼吸还算平稳，脚步落在塑胶跑道上发出有规律的闷响。
他的目光落在前方不远处的地面上，不看左右，不看天空，不看跑道边上有没有人在看他。
第二圈。速度没有变化。
他的呼吸开始加深，肺部的扩张比平时更大了一些。
额头上开始渗出细密的汗珠，被晨风吹散在耳后。
第三圈。
他的右手——那只在图书馆桌面下掐出了血的右手——握成了拳头。
掌心被指甲重新撕裂，伤口再次渗出血来，混着汗水，沿着指缝往下淌。
他没有松开。
第四圈。
他的呼吸开始变得粗重。
每一次吸气都像是从空气里抢夺什么东西，每一次呼气都带着一种低沉的、被压在喉咙里的声响。
第五圈。
他的腿开始发酸。小腿前侧的肌肉开始抗议，大腿后侧的肌腱开始绷紧。
他没有减速。
第六圈。
他的视线开始模糊。
汗水流进了眼睛里，盐分刺激着眼角膜，让整个世界变成了一片模糊的、晃动的光影。
他没有抬手去擦。
第七圈。
他的肺在燃烧。每一次呼吸都像是吸入了一把碎玻璃，从气管一路刮到肺泡。
他的速度终于开始慢了，不是他主动减速的，是他的身体替他做了决定。
第八圈。
他的脚步开始踉跄。
膝盖在落地时微微发软，脚踝在蹬地时失去了精准的控制。
他的上身开始前倾，重心在晃动，像一栋正在倾斜的建筑。
第九圈。他摔倒了。
他的左脚绊到了右脚，膝盖先着地，然后是手掌，然后是肩膀。
他在跑道上翻滚了半圈，仰面朝天，四肢摊开，像一只被海浪冲上岸的海星。
他躺在那里，没有动。
天空在他上方展开，蓝得刺眼。
几朵白云缓慢地移动着，像是被一只看不见的手推着走的棉花糖。
一架飞机在天际线上留下一道细长的白色尾迹，正在慢慢扩散、消散。
林晨躺在跑道上，大口大口地喘着气。
他的胸膛剧烈地起伏，肺部疯狂地索取氧气，像是要把整个天空都吸进去。
汗水从他的鬓角流下来，沿着太阳穴滑进耳朵里，痒痒的，他没有抬手去擦。
然后他想起了沈若兮。
不是想起她的死，是想起她活着的样子。
那是在大学的图书馆里。
不是耶鲁的图书馆，是国内大学的图书馆，老旧的木制书架，日光灯管发出嗡嗡的声响，空气里弥漫着旧纸张和灰尘混合的气味。
他和沈若兮面对面坐在一张靠窗的桌子旁，桌上摊着她的笔记本和几本厚厚的参考书。
窗外的阳光照进来，在她的头发上镀了一层金色的光圈。
她合上笔记本，靠在椅背上，伸了一个懒腰，然后笑着说：“我可是会成为知名记者的。”
她说这句话的时候，眼睛里有一种光。
他当时只是点了点头。
他不太擅长回应这种关于未来的宣言，他自己的未来是一片模糊的灰色，他看不到太远的地方。
她反过来问他：“你的理想是什么？”
“没有理想。”
她皱了一下眉头：
“怎么有人会没有理想呢？”
“没时间想。”
她看着他，目光在他脸上停留了几秒, 然后她笑了。
“那我给你选一个理想怎么样？”
“什么理想？”
她看着他，脸红的笑了一下。
然后她没有说话。
她低下头，翻开笔记本，继续写字。
阳光照在她的手背上，她的手指握着笔，在纸上留下工整的字迹。
“以后再告诉你。”
以后。
林晨躺在跑道上，抬起右手，用手背盖住了自己的眼睛。
对于沈若兮的死，他想过无数种可能。
他想到过她可能是因为见义勇为被人报复，她那种性格，看到不平事一定会站出来。
他想到过她可能是学业压力太大，她给自己定的标准又高。
他想到过她可能真的是吸毒过量，警方给出的结论就是这个，他甚至一度强迫自己去相信这个结论，因为比起其他可能性，这个结论至少是“她自己造成的”。
他连情感纠纷都想过了，她是不是交了不该交的男朋友，惹了不该惹的人。
他想了无数种可能。
但他没想到她只是富人们的一场游戏。
一个游戏。
她的一生，她的梦想，她说的“我可是会成为知名记者的”，她还没来得及告诉他的那个“理想”，全都只是因为一场游戏。
他想起了耶鲁的骷髅会。
那个传说中聚集了美国最有权势的精英的秘密社团，入会仪式上据说要求成员躺在棺材里，分享自己最深层的秘密。
他想起了伊森的入会仪式。
狩猎游戏会不会也只是一个秘密社团的入会仪式？
他用手掌压住了自己的眼睛。
掌心的伤口被按压，传来一阵尖锐的刺痛。
他没有松手。
艾玛站在操场边上，已经站了很久。
她看到林晨走出图书馆的时候，就跟了上去。
她没有叫他，只是保持了一段距离，跟在他身后。
她看到他走进操场，看到他开始跑步，看到他跑了一圈又一圈，看到他摔倒，看到他躺在跑道上用手背盖住眼睛。
她没有走过去。
她就站在跑道边上，双手插在大衣口袋里，看着那个躺在红色塑胶跑道上的身影。
风吹过来，吹动了她额前的碎发。她没有动。
她数着他跑过的圈数。
九圈。三公里多。在不到二十分钟的时间里，用几乎冲刺的速度跑完。
她看到他躺在那里，胸膛剧烈起伏，像一台过载的发动机正在散热。
她看到他的手背压在眼睛上，肩膀微微抖动——那个抖动很轻微，如果不是她一直盯着他看，几乎不会注意到。
她还是没有走过去。
她给了他时间。