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一曲还没结束，谭玉帆忽然拉近了距离。
她的手从他掌心里滑出来，沿着他的手臂攀上他的肩膀，踮起脚，嘴唇凑到他耳边。
温热的气息拂过他的耳廓，她的声音压得极轻，像一片羽毛落在水面上。
“周总，我们逃吧。”
周品叙偏过头看她，脚步慢了半拍。
音乐还在响，周围的人还在旋转，没有人注意到他们在舞池边缘停了下来。
“逃什么？”他问。
“我们一起逃，”谭玉帆的嘴唇几乎贴上了他的耳垂，每个字都带着潮潮的热度，“逃离人群，逃离世人的眼光，逃离责任，逃离俗世凡尘。”
周品叙心底有什么东西被她这句话点燃了。
一个少年老成，事业成功的男人，签过无数本文件，开了无数场会，每天在会议室风度翩翩，在家里温良恭俭，在所有人面前活成一个无懈可击的符号。
他从没想过可以逃。
可她说“我们一起逃”的时候，那簇火苗从她唇齿间窜进他耳道，一路烧到胸腔最深处。
他没有回答，只是低头看着她，目光里的克制和犹疑，正被某种更炽热的东西一点一点吞没。
“周总，”她笑了，那个笑容不是在办公室里那种乖顺的、收敛的笑，是张扬的、肆无忌惮的，是属于二十四岁的不计后果，“我带你去一个地方。很美。”
周品叙在这个城市生活了十几年了。
尤其这片城区，每一个角落、每一条街道他都烂熟于心。
他以为自己了解这个地方，就像了解自己家客厅的地砖。
但他不知道她说的那个地方在哪，这座他走了十几年的城市，居然还藏着一个角落是这个女孩知道而自己不知道的。
可她刚刚说的那句“一起逃到世界尽头”，太能蛊惑人心。
像一个被埋了很久的词牌名，忽然被人翻出来填了一阕词，每一个字都押在他最隐秘的韵脚上。
他没有说好，也没有说不好，只是被她抓着手，从舞池里带了出去。
他们在人群的旋转中穿过广场。
暖黄色串灯在他们头顶晃成一片流动的光带，音乐被甩在身后越来越远。
谭玉帆拉着他的手跑在前面，帆布鞋踩过花坛边缘的碎石，踩过散落一地的梧桐叶，踩过几丛矮灌木。
周品叙被她拽着穿过那片他从没仔细看过的小树林，树枝从他们身旁掠过，她的白色卫衣在夜色里一明一灭。
他们在一面高墙前停下来。
墙是广场最边缘的老围墙，青砖斑驳，藤蔓攀了大半面墙体。
墙脚有一片荒芜的草坪，草长得参差不齐，显然是连园艺工人都懒得打理的地方。
周品叙知道这个地方，但平时没有人来，连路灯都坏了两盏。
他在这里生活了十几年，每次经过都是脚步匆匆。
老板不用坐班，处理完工作就走，他没有在城区闲逛的雅兴，从来没有停下来看过这片荒草地。
谭玉帆拉着他在草坪上站定。
她先把自己的外套脱下来，那件白色卫衣，她刚才在花坛上坐着时还裹得紧紧的，然后蹲下去，把卫衣展开铺在草地上。
卫衣不够大，铺开也只够半个人躺的位置。
她铺好之后退开半步，指了指那件铺好的卫衣，说：“周总，你躺。”
“你不自己垫着？”周品叙问她。
她摇了摇头，说：“我不用。”
夜风已经凉了，她只穿着一件薄薄的白色长袖T恤，锁骨在月光下凹出一小片阴影。
她不想让他着凉，也不想让他的衬衫弄脏。
这件T恤是她最便宜的那件，洗了很多次领口都松了，她不在意。
周品叙觉得自己一定是疯了。
他穿着熨得一丝不苟的藏青色衬衫，躺在了一片连园艺工人都放弃了的荒草地上，后脑勺枕着她的白色卫衣，布料上还残留着她的体温和洗发水的淡香。
头顶是整片星河，十一月的夜空干净得像被水洗过，星星一颗一颗亮得扎眼。
他忘了自己有多少年没有这样看过星星了，上次大概还是博士刚毕业那年，在出租屋的阳台上，他用晾衣叉指着北斗星说你看像不像一把勺子。
那是好多年前的事了。
谭玉帆在他旁边坐下来，抱着膝盖，仰头看着同一片星空。
“周总，你说星星上有什么。”她忽然问。
周品叙不知道答案。
他不是天文学家，也不是诗人。
曾经是，但那是很久以前了。
他跟不上她跳脱的思维，只是在星海之下，软软的一个她在身边坐着，让他心底也泛起曾经的朝气鲜活。
好像那层被岁月裹上的硬壳，被她用手指轻轻一戳就裂开一道缝，缝里漏出那时那个写诗的自己。
他还没回答，谭玉帆忽然从抱膝的姿势里直起身，转过来面对他。
星光落在她脸上，把她的眉眼照得清亮。
她的嘴唇微微张开，好像想说什么又咽回去了。
然后她凑了过来。
周品叙也没有回应。
他的理智在脑子里拉警报，但身体像被钉在了那片草地上。
空气带着晚夜风吹过来的凉意和她身上的甜。
她眼神中爱意汹涌。
那层生涩笨拙的外壳底下，是积攒了好多年的喜欢。
那些无数个夜里的等待和幻想，在身体里发酵太久了。
她的视线缠在他身上，缠得密不透风，眼神羞涩而滚烫。
周品叙感觉忍不住了。
他感觉到自己的心是深的、有力量的、带着一个年轻男人被逼到极限之后的饥渴。
他在那片荒草地上，在满天的星子之下，与她对视。
谭玉帆伸手抱住他，手指攥紧他后背的衬衫布料，整个人贴进他怀里。
她的睫毛擦过他的颧骨，湿漉漉的。
不知道是什么时候掉的眼泪，咸得发甜。
他们在星空下，周围只有虫鸣和远处隐约飘来的音乐声。
那面老墙上的藤蔓在夜风里轻轻晃着，把两个人的影子揉成一团。