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旅行结束了。
回到海城的时候天已经擦黑了，车子从高速上驶下来，熟悉的街道、熟悉的梧桐树、熟悉的空气里那股混着尾气和海腥味的风，一切都跟出发前一样。
谭玉帆把他送到小区楼下，车停稳之后熄了火，却迟迟不解安全带。
她侧过头看着他，眼眶里那层水光在车内灯下晃了晃，硬是没掉下来。
“我送你到楼下。”她说。
“听话。”周品叙伸手摸了摸她的头发。
她低下头把脸埋进他掌心里蹭了蹭。
他托起她的脸，拇指擦过她眼角那一点还没流出来的湿痕，低头在她脸颊上亲了一下。
周品叙拎着行李箱下了车，站在路边看着她把迈巴赫调了个头。
车尾灯在夜色里闪了两下，拐过街角不见了。
他在路灯底下站了片刻，看着那两盏红色尾灯消失的方向，然后招手拦了一辆出租车。
周品叙到家的时候已经是傍晚了。
他拎着行李箱站在门口，手里还拎着在古镇买的那几袋纪念品，海苔饼被压在箱子最底下，盒子有点挤变形了。
他正想掏钥匙，门已经从里面打开了。
开门的是周父，脸上的表情不太对。
不是那种看见儿子回来高兴的表情，而是像憋了一整天就等着他来救场的表情。
周品叙换了拖鞋走进去，客厅里安安静静，电视没开，厨房里也没有炒菜的动静。
他往卧室方向看了一眼，门虚掩着，里面亮着灯，但没有声音。
他把行李箱放在玄关边上，把纪念品袋子搁在茶几上，走到卧室门口轻轻推开门。
他能想象那个画面，母亲站在楼下花坛边上，跟几个老太太唠家常，话说出口了，自己还没意识到有多伤人。
他没有叹气，也没有皱眉，只是把父亲面前的茶杯端起来，去厨房续了杯热水，放回茶几上。
“爸，别着急，也别怪妈。”他在父亲旁边坐下，声音很稳，“她一辈子都这么说话，又没念过那么多书。”
周父看了他一眼，欲言又止。
但周品叙更知道，现在最重要的是平事，不是挑事。
一个家里的男人最重要的是能力挽狂澜，不是拱火。
他站起来，走到客卧门口。
门虚掩着，里面没有开灯，窗帘拉得严严实实。
他轻轻推开门，看见母亲坐在床沿上，背对着门口，肩膀微微耸着。
她在哭。
不是嚎啕大哭，是那种老式妇女的哭法，压着声音，拿手帕捂着嘴，怕被人听见又实在忍不住。
周品叙走进去，从床头柜上抽了两张纸巾，递到母亲手里。
然后在母亲旁边坐下，伸手揽过她的肩膀。
周母的肩膀很瘦，隔着棉袄能摸到骨头的棱角。
他小时候发烧，母亲就这样把他抱在怀里彻夜哄着，从村东头的赤脚医生家走到村西头，黑灯瞎火的田埂上，只有她一双布鞋踩在泥里的声音。
如今儿子长大了，肩膀宽了，可以做父母的依靠和顶梁柱了，很欣慰。