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1998年1月28日。
反墨规模比前一天扩大了三倍。
瓜亚基尔画面传来的时候，已经是下午两点。
那些画面是用拍立得拍抖得厉害，但每一个细节都清晰。
一群男人围着一个燃烧轮胎。
……
男的被烧得最惨。
他在地上打滚，滚了十几圈，火没灭，反而把旁边一堆垃圾引着了。
垃圾烧起来的时候，人群往后退了一步，他趁机站起来，浑身是火，踉踉跄跄往外跑，跑出十几米，倒在一个加油站门口。
加油站的员工冲出来，拎着灭火器，对着他喷。
“杀死墨西哥人！！！！”
“让墨西哥人滚出去！！！”
视频到这里就结束了。
墨西哥城，外交部。
那份视频传到外交部舆情监测中心的时候，是下午三点二十分。
值班的年轻人看完，愣了几秒，然后冲进洗手间吐了。
十分钟后，完整视频和处理过的截图被送到部长桌上。
外交部长约阿希姆·里宾特洛甫。
他沉默了很久，然后拨了一个电话。
“给我接总统府。找布拉莫。”
半小时后，墨西哥外交部发布声明。
声明措辞很强硬，是约阿希姆·里宾特洛甫亲自起草的。
“墨西哥政府以最强烈的措辞，谴责厄瓜多尔境内发生的针对墨西哥公民的野蛮暴力行径。三名墨西哥公民——父亲、母亲、五岁的孩子——在光天化日之下被暴徒杀害，尸体被焚烧，场面令人发指。
这种行为不仅是对墨西哥人民的侮辱，也是对人类文明底线的践踏。
墨西哥政府要求厄瓜多尔政府立即采取行动，缉捕并严惩凶手，给受害者家属一个交代，给墨西哥人民一个交代。
否则，墨西哥政府将保留采取一切必要措施的权利。”
声明发出去之后，约阿希姆·里宾特洛甫等了一个小时。
厄瓜多尔外交部的回复来了。
回复很客气，也很空。
“厄瓜多尔政府对于发生在我国境内的不幸事件表示遗憾。政府已经责成有关部门展开调查，并将依法处理涉案人员。由于事件涉及复杂的社会情绪和多方面因素，调查可能需要一定时间。厄瓜多尔政府珍视与墨西哥的传统友好关系，相信此事不会影响两国人民的深厚情谊。”
“需要一定时间。”
约阿希姆·里宾特洛甫把那份回复摔在桌上。
“他们的人被当街烧死，他们跟我说需要一定时间？”
他没有再等。
晚上七点，总统府。
维克托在“羽蛇神殿”顶层看着那段视频。
他看了三遍。
第一遍是快进，看个大概。第二遍是正常速度，看细节。第三遍是慢放，一格一格地看。
孩子被烧着的那一帧，他按了暂停。
那个孩子，五岁左右，脸圆圆的，穿着件卡通图案的T恤，T恤上印着墨西哥国旗的绿白红三色。火苗从脚底舔上来的时候，他的嘴张着，眼睛瞪得很大，看着镜头——或者看着镜头后面那些举着8848的人。
维克托盯着那帧画面，盯了很久。
房间里没人说话。布拉莫站在旁边，卡萨雷靠在门边，贝内特坐在角落的沙发上，手里夹着一根没点的烟。
“贝内特。”
维克托开口，声音很平。
贝内特抬起头。
“你看到这个了吗？”
贝内特点头。
“看到了。”
“你有什么想法？”
贝内特把烟放下，站起身，走到屏幕前。
他看着那个被烧着的孩子。
“那个浇汽油的人，”他说，“球衣号码是10号。厄瓜多尔国家队的10号，叫阿吉纳加，二十二岁，踢前腰，在基多体育大学队踢球。”
维克托没说话。
“那个往火里扔啤酒瓶的，”贝内特继续说，“光头，穿黑背心，右臂有纹身。纹身图案是‘Santa Muerte’，墨西哥的死亡圣神——这玩意儿在厄瓜多尔的黑帮里很流行。说明他有帮派背景。”
他转过身，看着维克托。
“还有那个加油站的员工，拎着灭火器的那个。他喷完人就跑了，后来没再出现过。”
维克托等着下文。
“我的人已经查到了，”贝内特说，“那个员工叫佩德罗·莫拉莱斯，二十四岁，在瓜亚基尔那家加油站干了三年。事发之后他请假回了老家，老家在瓜亚基尔北边的一个村子里。今天下午三点，他在村里被人看到了。”
维克托的眼睛眯了一下。
“你的人动作挺快。”
贝内特没有谦虚。
“反情报总局的活儿就是干这个的。”
维克托沉默了几秒。
然后他开口，声音还是那么平：
“厄瓜多尔政府说，调查需要一定时间。”
贝内特没接话。
“我不想等。”
维克托说。
“等他们调查完，证据没了，人跑了，风头过了，然后发一份不痛不痒的声明，说是‘个别极端分子的行为’，深表遗憾，强烈谴责，然后就不了了之了。”
他走到窗前，看着外面墨西哥城的夜景。
“那一家三口烧死的时候，他们喊的什么，你听到了吗？”
贝内特摇头。
“没录到声音。”
“我猜他们喊的是‘救命’。”维克托说，“或者喊‘妈妈’。孩子肯定是喊妈妈。妈妈喊的是孩子的名字。爸爸喊的是什么都行。”
他转过身，看着贝内特。
“我要那些人死。”
贝内特没说话。
“不是审判，不是关几年，是死。”
维克托的声音还是那么平，但每个字都像钉子。
“那个浇汽油的，那个扔啤酒瓶的，那个拿棍子打女人的，那个围着看叫好的——我要他们全死。”
他顿了顿。
“那个加油站的员工，他喷完人就跑了。但他看见了。他看见那个男的浑身是火倒在他门口。他什么都没做。”
贝内特等着下文。
“让他活着。”维克托说，“让他一辈子记住自己那天看见的。”
贝内特点头。
“还有谁？”
维克托想了想。
“厄瓜多尔政府。那些当官的，那些拖延的，那些说‘需要一定时间’的。让他们也知道，拖是有代价的。”
贝内特沉默了几秒。
“到什么程度？”
维克托看着他。
“你自己把握。”
贝内特点头。
“明白了。”
他转身往外走。
走到门口，维克托叫住他。
“贝内特。”
贝内特回头。
“那个孩子，”维克托说，“五岁。你也是当爹的人。”
贝内特沉默了几秒。
“我知道。”
他推门出去了。
走廊里很安静。
贝内特走得不快，一步一步，皮鞋跟敲在大理石地板上，发出沉闷的回响。
反情报总局的大楼在墨西哥城北边，离“羽蛇神殿”二十公里。
贝内特到的时候，是晚上九点。
大楼里灯火通明。
他走进办公室，四个小组的组长已经等在会议室里。
屏幕上放着那段视频。
“你们看了多少遍？”贝内特问。
“十几遍。”一个组长说。
“看出什么了？”
另一个组长站起来，指着屏幕上那个穿10号球衣的人。
“这人叫豪尔赫·路易斯·托雷斯，二十岁，瓜亚基尔本地人，无业，有前科——去年因为抢劫被判过缓刑。他穿的这件球衣是假的，号码印歪了，真正的10号球衣不是这个颜色。说明他不是真球迷，是临时凑热闹的。”
贝内特点头。
“光头纹身的那个呢？”
第三个组长接话。
“他叫‘埃尔·奇诺’，真名不知道，瓜亚基尔‘洛斯洛博斯’帮派的成员。那个帮派主要做偷车和收保护费，和墨西哥这边没有直接联系。但他身上那个‘Santa Muerte’纹身，是在本地一个纹身店做的。那个店我们查到了。”
贝内特走过去看那组照片。
纹身店的招牌很模糊，但门牌号能看清：瓜亚基尔，十月九日大道，1374号。
“店主叫米格尔·罗哈斯，四十五岁，有前科——十年前因为贩毒坐过牢。他的店里有个伙计，是‘洛斯洛博斯’帮派的人，专门负责给帮派成员纹身。”
贝内特看着那个门牌号。
“这个店，还开着吗？”
“开着。昨晚还有人看见里面亮灯。”
贝内特想了想。
“那个加油站的员工呢？”
第四组组长站起来。
“佩德罗·莫拉莱斯，二十四岁，在瓜亚基尔的‘东方石油’加油站工作。事发后他请假回老家，老家在杜兰，瓜亚基尔北边二十公里。我们的人今天下午去了一趟，他在村里。他父母都在，还有个妹妹，十六岁。”
贝内特点头。
“让他活着。”
四个组长都愣了一下。
“老板，活着的意思是……”
“意思是不要杀他。”贝内特说，“但要让他一辈子忘不了那天的事。”
四个组长交换了一下眼神。
贝内特没解释。
他走到窗前，看着外面的夜景。
“那个浇汽油的，那个扔啤酒瓶的，那个拿棍子的，”他说，“还有那些围着看叫好的，能认出来的，全找出来。”
他转过身。
“三天。”
四个组长站起身。
“三天之后，我要他们死。”
行动代号叫“报应日”。
反情报总局的人管这种事叫“清理”。不是军事行动，不是警察行动，是介于两者之间的灰色地带——不穿制服，不公开身份，不留证据，不承认也不否认。
贝内特干这个干了二十年。
从墨西哥毒品战争最残酷的那些年干起，到后来跟着维克托清洗国内的黑帮和毒贩，再到后来把触角伸到中美洲、南美洲、欧洲、非洲。他手里有一份名单，名单上的人，有的死了，有的失踪了，有的还活着但生不如死。
维克托从来没问过他怎么干的。
维克托只问结果。
第二天凌晨，第一批人出发了。
一架没有标识的湾流公务机从墨西哥城郊外的一个私人机场起飞，目的地是秘鲁的利马。机上坐着六个人，都是反情报总局的行动人员，带着假护照、假证件、以及一些不方便过海关的东西。
他们的路线是：利马转机到基多，基多坐车到瓜亚基尔。
全程不超过二十四小时。
同一时间，杜兰。
那个村子叫圣罗莎，离瓜亚基尔二十公里，坐落在一条土路的尽头。
佩德罗·莫拉莱斯躲在他父母家里。
他不敢出门。
那天在加油站，他拎着灭火器冲出去的时候，只想着把火喷灭。火喷灭了，那个人倒在地上，脸烧没了，眼珠子暴露在空气里，还活着，还在喘气。
他吓得扔了灭火器就跑。
跑回家之后，他一直在想那张脸。
晚上睡觉的时候，那张脸就在眼前晃，晃得他睡不着。
第三天晚上，他睡着了。
睡得很死。
醒来的时候，他发现自己在一个陌生的地方。
四面是水泥墙，没有窗，只有一盏灯挂在头顶，灯泡很亮，晃得他睁不开眼。
他动了一下，发现自己被绑在一把铁椅子上。
“醒了？”
声音从灯后面传来。
佩德罗看不清那人长什么样，只能看见一个模糊的轮廓。
“你……你是谁？”
那人没回答。
“你想干什么？”
那人走近了一步。
灯光照亮了他的脸——四十多岁，普通人的长相，穿一件黑色夹克，手里拿着一部8848。
8848上放着一段视频。
佩德罗看了一眼，脸色瞬间白了。
那是加油站那天拍的。他拎着灭火器冲出去，对着那个被烧的人喷，喷完就跑。
“你跑得挺快。”那人说。
佩德罗的嘴唇在抖。
“我……我只是想帮他……”
“帮他？”
那人的语气没什么起伏。
“他浑身是火倒在你门口，你帮他喷完火，然后跑了。你连救护车都没叫。你连报警都没报。你跑了。”
佩德罗说不出话。
“你知道那个人后来怎么样了吗？”
佩德罗摇头。
那人把8848转过来，给他看另一段视频。
那是另一个角度拍的，佩德罗没看过。视频里，那个被烧的人躺在加油站门口，浑身冒烟，身体还在抽搐。周围的人站在几米外，看着，指指点点，没人上前。过了大概两分钟，他不抽了。
“死了。”那人说。
佩德罗闭上眼睛。
“你知道吗，”那人说，“那天被烧的不止这一个。还有他老婆，他孩子。孩子五岁，被扔在轮胎上烧。烧得只剩半个。”
佩德罗睁开眼，眼泪下来了。
“我……我真的不知道……”
“你不想知道。”
那人把8848收起来，走到佩德罗面前。
“你叫什么？”
“佩……佩德罗。”
“佩德罗，你运气不错。老板说让你活着。”
佩德罗愣了一下。
“什么……什么意思？”
那人没回答。
他拿出一把刀，很锋利，刀尖在灯光下闪着冷光。
佩德罗挣扎起来，但绳子绑得太紧，挣不动。
“别动，”那人说，“动的话会死。”
他把刀尖对准佩德罗的右眼。
佩德罗惨叫起来。
叫声在水泥墙之间来回撞，震得耳朵嗡嗡响。
刀尖停在离眼球一毫米的地方。
“你看清楚了，”那人说，“这是你那天看见的那张脸。那张烧没了的脸。那张脸会一直在你眼前晃，晃一辈子。”
刀尖往里刺了一毫米。
血涌出来，顺着眼眶往下流。
佩德罗惨叫得更大声了。
那人没理他。
他把刀尖慢慢往下移，划过脸颊，划过下巴，停在脖子上。
“下次，”他说，“就不是眼睛了。”
他把刀收起来，转身往外走。
佩德罗瘫在椅子上，浑身发抖，右眼已经睁不开了，血糊了满脸。
灯灭了。
黑暗里，只有他自己的喘息声，和那张烧没了的脸。
瓜亚基尔，十月九日大道，1374号。
那家纹身店晚上十点关门。
米格尔·罗哈斯正在收拾东西，门被推开了。
进来的是两个人，都穿着黑色夹克，脸被口罩遮着，只露出眼睛。
“关门了。”米格尔说。
那两个人没理他。
其中一个从口袋里掏出一张照片，举到他面前。
照片上是那个光头纹身的男人，右臂上纹着“Santa Muerte”。
“这个人什么时候来的？”
米格尔看了一眼照片，脸色变了。
“我……我不认识他。”
另一个人走到他身边，一只手搭在他肩膀上。
“你想清楚再说。”
米格尔腿软了。
“是……是上个星期。他和几个‘洛斯洛博斯’的人一起来的。我只给他做了纹身，别的什么都不知道……”
“那几个‘洛斯洛博斯’的人，叫什么？”
“我不知道……他们只叫代号。‘奇诺’，‘老鼠’，‘胖子’……我只知道这些。”
第一个人把照片收起来。
“那个‘奇诺’，他现在在哪儿？”
米格尔摇头。
“我真不知道……他平时在南部区活动，那边有个夜店，叫‘热带夜’，他经常去……”
那两个人对视一眼。
第一个人点了点头。
另一个人拿出一根针管，针管里装着透明的液体。
“别动，”他说，“不疼的。”
米格尔挣扎着想跑，被第一个人一把按住。
针扎进脖子。
十几秒后，他眼睛一翻，瘫倒在地。
那两个人把他拖到里面的储物间，关上门，然后离开。
门外，街上很安静。
路灯照出一小片昏黄的光圈，光圈里什么都没有。
“热带夜”夜店在瓜亚基尔南部区的一条小巷子里。
凌晨两点，店里人还不少。
“奇诺”坐在角落的卡座里，搂着一个女的，面前摆着半打啤酒。
他已经喝得差不多了，脸红脖子粗，说话舌头都大了。
“我跟你们说，”他拍着桌子，“那天我干的那事，你们看见没有？那个墨西哥佬的老婆，我那一棍子下去，她趴在地上动都动不了！烧的时候她还活着呢！你们听见她叫没有？”
旁边的人哄笑起来。
“奇诺”更来劲了。
“还有那个小的，扔轮胎上烧的时候还在蹬腿！我他妈第一次见人烧成这样！”
笑得更响了。
“奇诺”端起酒杯，准备再吹一瓶。
酒瓶刚举到嘴边，他停住了。
卡座对面站着两个人。
不知道什么时候来的，穿着黑色夹克，脸被口罩遮着。
“你们谁啊？”
那两个人没说话。
其中一个从口袋里掏出照片，举到他面前。
照片上是他自己，右臂的纹身清清楚楚。
“认识吗？”
“奇诺”愣了一下，然后反应过来，脸色变了。
“你们想干什么——”
话没说完，第一个人一拳打在他肚子上。
他弯下腰，还没来得及叫，第二个人已经绕到他身后，一只手勒住他脖子，把他从卡座里拖出来。
旁边的人想站起来，第一个人掏出一把枪，对着他们。
“坐着别动。”
那些人立刻坐回去。
“奇诺”被勒得喘不过气，脸憋得通红，手乱抓，脚乱踢，但挣不动。
第一个人收起枪，拿出一根针管。
“别动。”
针扎进脖子。
“奇诺”挣扎了几下，然后软了。
那两个人把他拖出夜店，扔进一辆停在巷口的车里。
车门关上，发动，驶入夜色。
凌晨四点，瓜亚基尔郊区，一个废弃的仓库。
“奇诺”醒过来的时候，发现自己被绑在一把椅子上。
对面站着三个人。
中间那个四十多岁，穿着黑夹克，手里拿着一根铁棍。
“醒了？”
“奇诺”挣扎着，嘴里塞着布团，只能发出呜呜的声音。
那人走近一步。
“那天那个墨西哥女人，”他说，“你用棍子打的？”
“奇诺”拼命摇头。
那人一棍子砸在他腿上。
咔嚓一声，腿骨断了。
“奇诺”惨叫起来，布团堵着嘴，惨叫声闷在喉咙里，像杀猪。
“我问你话，”那人说，“是不是你打的？”
“奇诺”拼命点头。
那人又一棍子砸在他另一条腿上。
又是咔嚓一声。
“奇诺”翻着白眼，几乎晕过去。
那人把棍子放下，从旁边拿起一个汽油桶。
汽油浇在“奇诺”身上。
“奇诺”浑身发抖，眼泪和鼻涕糊了满脸。
那人把空桶扔到一边，掏出一个打火机。
“你知道吗，”他说，“那个孩子被烧的时候，还不到六岁。”
“奇诺”拼命摇头，嘴里呜呜地叫，像是在求饶。
那人没理他。
打火机点着，火苗在他眼前晃了晃。
“烧。”
火苗扔到“奇诺”身上。
汽油瞬间燃烧，蓝色的火焰腾起来，“奇诺”惨叫着，剧烈挣扎，椅子翻了，他在地上打滚，滚了十几圈，火没灭。
那三个人站在旁边，看着。
看着火越烧越旺，看着“奇诺”的惨叫声越来越弱，看着他的挣扎越来越慢，最后不动了。
火焰还在烧，烧得滋滋响，空气里弥漫着一股焦臭味。
过了很久，火灭了。
地上只剩下一团焦黑的、不成人形的东西。
第一个人转过身。
“走。”
三天后。
瓜亚基尔发生的事，上了当地报纸的角落。
“南部区发现一具烧焦的尸体，疑为帮派仇杀。”
“十月九日大道纹身店店主失踪，疑与帮派冲突有关。”
“圣罗莎村一男子右眼受伤，自称遭遇抢劫，但疑点重重。”
没人把这些事联系在一起。
除了一个人。
厄瓜多尔总统府。
那份报告被送到总统桌上的时候，总统正在吃早餐。
他看了一眼，脸色变了。
“这是什么时候的事？”
秘书站在旁边。
“三天之内陆续发生的。警方说可能是帮派冲突，但……”
“但是什么？”
秘书犹豫了一下。
“那些人的共同点，是都参与了那天瓜亚基尔的反墨游行。游行之后，有些人做了出格的事。”
总统放下叉子。
“你是说……”
秘书没说话。
总统沉默了很久。
然后他拿起电话，拨了一个号码。
“给我接墨西哥外交部。”
电话接通了。
那头是约阿希姆·里宾特洛甫的声音。
“总统先生，有何贵干？”
总统深吸一口气。
“约阿希姆·里宾特洛甫部长，关于那天的事件，我们已经抓到了一些涉案人员。调查正在进行，很快会有结果。”
约阿希姆·里宾特洛甫沉默了几秒。
“很好。我们等着。”
挂了电话。
总统盯着话筒看了很久。
秘书在旁边小声问：
“总统先生，怎么办？”
总统没说话。
他看着窗外。
基多的天空很蓝，阳光很好，看不出任何异常。
但他知道，在那片蓝色和阳光之外，有些东西已经不一样了。
墨西哥城，“羽蛇神殿”。
贝内特站在维克托的办公室里，把一份报告放在桌上。
“那个浇汽油的，死了。那个扔啤酒瓶的，死了。那个拿棍子的，死了。那个纹身店的老板，失踪了。那个加油站的员工，还活着，但右眼瞎了。”
维克托翻开报告，一页一页看。
照片很清晰。
“奇诺”烧焦的尸体。“热带夜”夜店的监控截图。圣罗莎村那间水泥屋的内部照片。
他合上报告。
“厄瓜多尔政府那边有什么反应？”
贝内特摇头。
“他们还在说‘调查需要一定时间’。”
维克托站起身，走到窗前。
窗外是墨西哥城的夜景，灯火璀璨，秩序井然。
“让他们慢慢调查。”
“我这人最有耐心了。”
维克托抽了口烟。
“他不给我理由，我总要给他借口！”
……