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太巴列湖西岸，白旗旁边。
阿尔瓦雷斯中尉在那面白旗下面坐了两天两夜。面包吃完了，水喝光了，咖啡壶里的最后一滴也在昨天傍晚喝掉了。
他把空壶放在旗杆下面，和那三只杯子并排。哈桑的，阿萨德的，那些死在阿勒颇的人的。
四个杯子，四个方向。
远处的炮声停了。
叙利亚人在追，土耳其人在跑，以色列人在中间，不知道在干什么。
远处，北边的方向，炮声又响了。
海法港外海，墨西哥舰队旗舰“独立”号。
莫拉莱斯少将站在舰桥上，举着望远镜，看着远处那片海。
土耳其人的第二批舰队退了，但没退远。他们的航母停在了塞浦路斯以南五十海里的地方，舰艏朝南，炮口对着墨西哥舰队的方向。
F-16还在甲板上，有的在加油，有的在挂弹，有的在预热发动机。
他们在等。
等什么？等命令？等援军？等机会？
副官走过来，手里握着一份刚译出的电报。“将军，领袖来电。”
莫拉莱斯接过电报。上面只有一行字：“追。追到他们跑不动为止。追到他们投降为止。追到他们掉进海里为止。”
他把电报折好，放进口袋。“所有单位，全速前进。目标——土耳其航母。”
副官愣住了。“将军，那是——”
“那是命令。”
五艘战舰，排成进攻队形，舰艏朝北，劈开海浪。白色的航迹在海面上划出五条平行的直线，像五把白色的刀，切开那片灰蓝色的海。
土耳其人的航母在雷达屏幕上越来越近。五十海里，四十海里，三十海里。
F-16从甲板上起飞了，一架接一架，引擎的轰鸣声隔着三十海里还能听见，闷闷的，像打雷。
“防空导弹，准备。”
标准-2导弹从垂直发射系统里升空，在天空中划出一道道弧线。
土耳其人的F-16开始爬升，从低空拉到中空，从中空拉到高空。导弹追不上，燃料耗尽，自毁。
第一架F-16俯冲下来，投下一枚炸弹。不是对着墨西哥舰队，是对着海法港。炸弹落在港口里，炸开一朵黑色的蘑菇云。
储油罐被击中，黑烟升起来，遮住了半边天。
第二架。
第三架。
第四架。
莫拉莱斯站在舰桥上，看着那些爆炸，看着那些黑烟。他想起“风暴”号沉没的时候，他的人也在水里挣扎，也在喊，也在叫，也在哭。
“将军，土耳其人的F-16撤了。还有六架，正在往北飞。”
莫拉莱斯没回头。“追。追到他们跑不动为止。”
五艘战舰，继续往北开。
三十海里，二十海里，十海里。
土耳其人的航母越来越近了。
甲板上的F-16还在，但不再起飞了。
座舱盖开着，飞行员坐在里面，头盔没摘，有些绝望了。
“将军，土耳其人发信号了。”
莫拉莱斯接过耳机。
那头是土耳其海军少将的声音，沙哑疲惫。
“莫拉莱斯将军，你的舰队在靠近我的航母。这是战争行为。”
莫拉莱斯按下通话键。“将军，你的飞机在轰炸港口。那才是战争行为。”
“莫拉莱斯将军，我们在打仗，打仗，就要死人，死人，就是战争，战争，没有对错。只有输赢。你赢了，你就对，你输了，你就错。”
莫拉莱斯沉默了三秒。“将军，你赢了吗？”
对方没说话。
“你输了。你输了，就投降，就该回家。”
对方沉默了很久。“莫拉莱斯将军，我退不了。我不想死在海里。我想死在伊斯坦布尔。”
莫拉莱斯没说话。他放下耳机，转过身，看着副官。
“所有单位，停止前进。”
“停止前进。”
五艘战舰停了。
海面上，只剩下海浪拍打船身的声音，和那些F-16引擎的轰鸣。
海法港北郊，废墟里。
马希尔靠在被炸塌的墙上，手里握着那支只剩七发子弹的AK-47。
第4师还有不到三百人。他们散在废墟里，有的在挖掩体，有的在擦枪，有的在闭目养神。没有人说话。远处的枪声停了，不是停了，是往北边移了。土耳其人在退，叙利亚人在追。他在中间，不知道该往哪儿走。
法赫德爬过来，满脸是灰，左臂用绷带吊着，绷带被血浸透了，红得发黑。
“马希尔，北边。土耳其人的第二批舰队又回来了。十艘军舰，包括那艘航母。墨西哥人在追，以色列人在打。海法港——快保不住了。”
马希尔没说话。他看着北边。海面上，黑烟升起来，遮住了半边天。更远处，墨西哥舰队的桅杆在阳光下闪着银光。
“还有多少人？”他问。
法赫德回头看了一眼。
“不到三百。弹药每人不到十发。反坦克导弹没了。迫击炮炮弹也没了。”
马希尔点点头。“够了打海战够了。打不过，就死，死，也要拉几个垫背的。”
他站起来，拍拍身上的灰。“第4师，目标——海法港。全速前进。”
三百个士兵，端着枪，排成散兵线，往北边冲。子弹从耳边飞过，嗖嗖的，像夏天的蚊子。炮弹在周围炸开，炸起一柱柱黑色的烟尘。有人倒下，有人继续往前冲。
马希尔跑在最前面。他跑过那片被炸平的庄稼地，跑过那条干涸的河，跑过那些燃烧的坦克残骸。前面就是海法港。
港口里的储油罐还在燃烧，黑烟升起来，遮住了半边天。码头上停着几艘民船，有的在冒烟，有的在沉没，有的已经沉到水底了。
他冲进港口，趴在码头的防波堤后面，喘着粗气。身边的士兵一个接一个冲过来，趴在他旁边，端着枪，对着海面。
海面上，土耳其人的舰队还在。十艘军舰，排成防御阵型，舰艏朝南，炮口对着港口的方向。航母在中间，甲板上的F-16正在起飞，一架接一架，引擎的轰鸣声震得防波堤在抖。
“将军，他们来了！”副官指着天空。
至少十架F-16，排成进攻队形，正在向港口俯冲。
炸弹从机翼上脱落，拖着尾焰，落向港口。
马希尔站起来，端着枪，对着那些飞机。
枪响了。
子弹打在飞机上，弹飞了。飞机没停，炸弹继续落。
炸弹落在港口里，炸开一朵一朵的黑色蘑菇云。储油罐被击中，黑烟升起来，遮住了半边天。民船被击中，船体断裂，沉进水里。码头被击中，混凝土碎块飞起来，砸在那些还趴在防波堤后面的士兵身上。
一个士兵被砸中，惨叫一声，倒下去。
马希尔趴在地上，抱着头。
炸弹落在他周围，炸起一柱柱黑色的烟尘。弹片从他头顶飞过，嗖嗖的，像夏天的蚊子。
他抬起头，看着那些飞机越飞越远，最后消失在天边。
他站起来，拍拍身上的灰。身边的士兵还活着，有的在喘气，有的在装弹，有的靠在防波堤上，闭着眼睛，像是在睡觉。
“将军，我们打不过。”法赫德爬过来，满脸是血，左臂的绷带掉了，伤口露出来，皮肉翻开着，白惨惨的。
马希尔看着他。
“打不过也要打。打不过，就死。”
他转过身，看着那些士兵。
“兄弟们，海法港就在前面。以色列人的城市。我们打进去，就是胜利。”
他端着枪，冲出去。
身后，那不到三百个士兵跟着他，冲进那片硝烟里。
海法港，码头区。
枪声从四面八方传来。
马希尔趴在一堆集装箱后面，子弹打在铁皮上，叮叮当当，火星四溅。他抬起头，看着前面那条街。街两边是仓库，仓库里藏着以色列士兵，每个窗户都在开火。
“将军，我们被包围了！”
副官爬过来，满脸是灰，“以色列人从北边绕过来了！至少一个营！”
马希尔转过头。北边，那条通往市区的路上，以色列人的装甲车正在开过来。至少十辆，排成一列，炮管对着他的方向。
“还有多少人？”他问。
副官回头看了一眼。“不到两百。”
马希尔闭上眼睛。
“兄弟们，子弹打完了，用刺刀。刺刀断了，用拳头。拳头碎了，用牙。”
那些士兵站起来，一个接一个，拔出刺刀，握紧匕首。
不到两百把刀，在阳光下闪着寒光。
以色列人的装甲车靠近了。第一辆离马希尔不到五十米，机枪手正在扫射，子弹打在集装箱上，叮叮当当。
马希尔从集装箱后面冲出去。
匕首从那个机枪手的喉咙划过，血喷出来，溅了马希尔一脸。
机枪手倒下，眼睛还睁着，不知道发生了什么。后面的士兵反应过来，枪口转过来——
但马希尔已经冲进他们中间了。
匕首捅进第二个人的胸口，拔出来，捅进第三个人的肚子。第三个人倒下，枪响了——不是马希尔的枪，是以色列人的枪。他们在慌乱中开枪，打中了自己人。有人在喊，有人在叫，有人在哭。
马希尔没停。
不知道杀了多少个，他的匕首断了。刀尖不知道飞哪儿去了，刀柄还握在手里，断口处白森森的，像一根被掰断的骨头。
他扔掉刀柄，捡起一支掉在地上的M16。
弹匣是满的，三十发子弹。
他端着枪，继续冲。
子弹打完了，他用枪托砸。枪托砸断了，他用拳头打。拳头打烂了，他用牙咬。
他咬住一个以色列士兵的耳朵，那个人惨叫，挣扎，枪托砸在马希尔背上，砸了一下，两下，三下。马希尔没松口，把那只耳朵咬下来，吐掉。
那个人倒下去，马希尔站起来。
身边，已经没有站着的以色列人了。
他站在那里，浑身是血，大口喘着气。左腿的伤口裂开了，血顺着裤管往下流，滴在地上，滴在那些尸体上，滴在那些弹壳上。
法赫德不在了。那个跟着他从阿勒颇打过来的将军，不在了。他死在哪里？死在第一波冲锋里，还是死在后面的混战里？他不知道。他只记得那张脸。满脸胡茬，左眼用纱布蒙着，纱布上全是血。
远处，以色列人的援军还在开过来。装甲车，坦克，步兵。至少一个旅。
马希尔转过身，看着那些还能动的士兵。不到五十个。他们散在集装箱后面，有的在喘气，有的在装弹，有的靠在铁皮上，闭着眼睛，像是在睡觉。
“兄弟们，”他开口，声音沙哑得像砂纸，“还有子弹吗？”
一个士兵举起手里的弹匣。“我还有两个。”
“我还有一个。”
“我没了。”
马希尔点点头。他把自己的弹匣拆下来，看了一眼。还剩三发。他把弹匣装回去，端起枪。
“兄弟们，天快黑了。”
太阳已经开始西斜了，把海面染成金色。
远处，以色列人的援军越来越近。坦克的履带碾压地面的声音震得地面在抖。
马希尔站在那里，端着枪，看着那些黑洞洞的炮口。
“叙利亚万岁。”
他冲了出去。身后，那不到五十个士兵跟着他，冲进那片金色的阳光里。
炮声响了。不是以色列人的炮，是从海面上打来的。炮弹落在以色列人的援军中间，一辆坦克被击中，炮塔飞起来，砸在地上，滚了两圈，停了。第二辆。第三辆。第四辆。
马希尔停下来，回过头。
海面上，墨西哥舰队的五艘战舰一字排开，炮管对着港口的方向。舰艏的浪花在阳光下闪着白光，像一排正在逼近的白色獠牙。
旗舰“独立”号的舰桥上，莫拉莱斯少将站在那里，举着望远镜，看着港口的方向。
“将军，以色列人退了。”副官站在他身后，“我们的炮击打掉了他们五辆坦克，他们以为是大毛人来了。他们在撤。”
莫拉莱斯没回头。“马希尔呢？”
副官举起望远镜，看着港口的方向。“还在打。他——他在追以色列人。一个人，端着枪，在追。”
莫拉莱斯放下望远镜。“他疯了。”
他拿起对讲机。“所有单位，停止炮击。别打了。再打，会打到我们自己人。”
炮停了。
马希尔站在码头区的街道上，端着枪，看着那些逃跑的以色列人。他们的背影越来越小，最后消失在远处的巷子里。他站在那里，大口喘着气。身边，第4师的士兵还在，有的在喘气，有的在装弹，有的靠在墙上，闭着眼睛，像是在睡觉。
他转过身，看着海面。墨西哥舰队的五艘战舰还停在那里，炮管垂下来，像一群打完盹的巨兽。旗舰“独立”号的舰桥上，一个人站在那里，举着望远镜，正看着他。
他举起手，挥了挥。
那个人也举起手，挥了挥。
马希尔笑了。
笑得很轻，很苦。
“法赫德，”他低声说，“墨西哥人来了。你看到了吗？”
没有人回答。
他放下手，转过身，看着那些士兵。
“兄弟们，海法港是我们的了。”
没有人欢呼。
他们只是站在那里，看着那片海，看着那些军舰，看着那面在舰桥上飘扬的墨西哥国旗。
太阳落山了。
海面上的金色慢慢变成银色，远处港口的轮廓模糊起来。
马希尔靠在一堵墙上，从口袋里掏出一张照片。照片上是个年轻女人，二十出头，穿着婚纱，在笑。他认识她吗？不认识。
但她是叙利亚人。叙利亚人，就该回叙利亚。
他把照片折好，放进口袋。
“法赫德，我们赢了。”
他闭上眼睛。
风从海面上刮过来，带着咸味，也带着硝烟味。
他在风里睡着了。
希望，真主保佑！