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雨是后半夜才大起来的。
前半夜送油送得很顺。
孤老婆子收了油千恩万谢，拉他喝了一碗热汤才放人。
他起身告辞，老婆子送到门口。
“路上慢些。”
“巡路呢。”他说。
出门时雨丝密了，他把灯罩压了压巡老线路。
雨夜的镇子跟晴夜不一样，晴夜的镇子是睡着的，雨夜的镇子是半醒的。
哪家孩子的哭，哪户老人的咳，顺着雨声往外渗。屋檐水一串一串，砸在青石板上溅起碎光。
这样的夜里灯都点得比平日久。
他一路看过去，西街的，祠堂后墙的，桥头的，火苗都在雨气里躬着身不肯矮下去。
街口那盏灯笼还歪着，他垫脚扶正，火苗在雨气里晃了晃，立稳了。
“夜里警醒些。”他对着灯笼说了句。
巷子里有一户人家廊下的灯叫风吹熄了。他敲了敲门，没应，推门进去把灯重新点上，压好灯罩退出来带上门。
他记下了这户人家，回头得告诉他们，夜里的灯亮着比省着强。
河沿的风变腥了。
梅雨天的河沿就是这个味儿，他放慢脚步背篓贴着背，灯苗的热气透过竹篾。
皮匠铺那头有动静。
不是人的动静，人的动静有章法，这动静没有，像一锅烧开的水泼进了阴沟。
他贴着墙根过去。
皮匠铺的门塌了半边，铺子里黑着，柜台后头缩着个人，手里举着根火折子，火折子让雨气浸得只剩豆大一点。
铺子外头，雨里游着夜客。
一团一团在水里游，雨点砸在它们身上。
温弦把背篓卸在门槛上，灯朝外。
光照出去在雨地里画了个半圆，墨团退开半尺，又围拢来，围在光的边上，不肯散去。
“温、温师傅……”柜台后头的声音抖得不成调。
“闭嘴，省气。”温弦说。
他拔刀。
刀先斩影，铺门口的灯把夜客的影子投在水洼里，他一刀下去水影断开，夜客嘶啦一声瘪了半边。
温弦眯起眼，第二刀斩到一半改了道，斩向另一团夜客的影子。断口在雨里合拢，发出一种湿柴入灶的响。
杀不死。
他收刀退了半步，退进光的边上。夜客不动，它们一点也不急。
灯苗矮了，雨气重，油烧得凶，背篓里那盅油撑不到天亮。
“铺子里有灯油么？”他问。
“有，有一坛，镇店用的……”
“搬出来。”
皮匠连滚带爬地搬出一坛油。
温弦把铺子里挂的灯笼全取下来，添油，点上。一盏又一盏，从柜台一路点到门脸。
火光撑起来，铺子里铺子外，影子一根一根立住，横在雨地里。
夜客躁了。
温弦抢进雨里，刀走影不走皮。
斩一团，那团夜客落地还想爬，被灯光钉在地上，化得慢些。再斩一团，斩在影子的腰上，黑水溅起来，溅在他手背上。
凉得钻骨。
他不管，刀越挥越快，灯影在他脚底下铺开，他踩着影子砍，砍出一片空地。
空地只维持了半盏茶。
夜客学乖了，它们不再近身，从水洼里立起一道一道黑墙，往门脸这边围。
温弦把刀插在门槛上，空出手把点着的灯笼一盏一盏挪到门脸两侧。光与光的夹缝里影子重新现形。
他拔刀再斩，斩到后来，手背上的黑渍厚了，凉得握不住刀。
他换了一只手。
换过手，刀慢了些，夜客近了半尺。
轰的一声，一道火线贴着地皮烧起来，雨浇在上面噼啪乱响。夜客往后缩，缩成一堆，在火光的影子里互相撞。
“我的油……”皮匠张了张嘴。
“记账上。”温弦说。
“记谁账上？”
“我的。”
火线撑了一会儿，就让雨压下去。夜客试探着从火线两头绕。
温弦退进门脸底下刀拄着地，喘了口气。
刀穗湿透了，他一把握住，拧了一把水。
“温师傅，这可怎么好，这可怎么好……”皮匠瘫在柜台边上，裤脚全是水。
皮匠忽然想起什么，从柜台底下摸出一把裁皮的弯刀双手递过来。
“使不惯。”温弦看了一眼推了回去，“你收着。”
皮匠把弯刀抱在怀里，像抱着一根救命的木头。
温弦看了一眼街。
街上全是夜客。回温家的路让夜客截断了。
他看清了这夜的规矩。
夜客从水洼里起身，被他斩散了，雨再把它们拼起来。雨不停，它们就不会死。
梅雨的雨，下一夜是有的。
这一夜，他杀不出去。
他也杀不完。
他算了一遍，算的不是自己的账，是给这个人算一条活路。
两人，一盏灯，走不出去。
他把背篓提起来，翻出那包炒米，塞进皮匠怀里。
“垫垫。”
皮匠没动，温弦抓了几口炒米，塞进他手里，看着他吃完才接着摆弄那盏灯。
背篓里的灯摘下来，灯油已经见了底，火苗小得可怜。
“背稳了。”他把灯绑在皮匠背上，绳子勒了又勒。
“灯比我值钱。”他说，“进了温家的门，再让它歇。”
“那你，那你……”
“我往河沿走。”温弦说，“那边空旷。”
“我引开它们，你往东跑，过了石桥就是温家，门口有灯，跑进去就死不了。”
“我不能让你一个人……”
“闭嘴。”温弦说，“留着力气跑。”
他抓起铺子里的铜盆，敲在灯笼架上，哐的一声，满街的夜客都顿了顿。
他迈出了灯光。
雨立刻把他浇透了。
他往河沿方向走，敲一下，走几步，敲一下，走几步。
夜客果然跟过来，一团一团，弃了铺子全朝他游。
他把它们引得离铺子远远的，远到皮匠铺的灯光只剩一团昏黄。
他数了数自己还剩什么。
灯，给出去了。炒米，给出去了。盅里的油剩了个底。
刀在。
他掂了掂刀柄，够用了。
然后他站住了。
刀柄上的赊字硌在掌心里，穗子湿透了，贴在手上，那差的一针没缝上。
他转过身，面向满街的夜客。
雨里，他看不清它们的脸，它们也没有脸。
他只知道，刀在，灯影就在。灯影在，他就还没输。
灯影在他脚边缩成小小一圈。
他向前一步刀劈下去。
夜客从四面合拢。
后面的事，是皮匠说的。
皮匠背着那盏灯，连滚带爬地跑。
跑出皮匠铺那条街，他摔了一跤，膝盖磕在石板上，疼得钻心。他先护得是背上的灯，灯没灭他就接着跑。
跑过石桥，跑到桥当中，他还是回了头。
雨幕里，皮匠看见那个背影，朝着河沿，朝着反方向，一步一步走，把整条街的夜客都引了过去。
背影的刀起，刀落。刀起，刀落。
越来越远，越来越淡。
淡到快要没有了。
皮匠喊了一嗓子，喊的什么，他自己后来都记不清了。
皮匠接着跑，他没敢再回头。
皮匠说他这一辈子，欠着这条背影。
他转过身去的时候，雨很大。
我再也没看清他的脸。